o homem cruza com trôpegos passos a noite.  dela deriva uns uivos de vento. adentra um atalho de pés descalços e pisa espinhos amontoados de cactos. junto vem sentidos de cego. fareja uma voz ao longe e pouca coisa o apavora, restos de aurora.

-       De pé.

-       Eu vou. Não diga mais.

um passo é dado. obscura expansão, transfusão de si. sangue gasto no outro. o horror metafísico do desconhecido se esvai com o olhar e nada ver.

- Os teus olhos, Fausto,

Não mais chorarão.

-       Agora. Que é que estás dizendo?

-       Nunca acerto no dizer.

enquanto me observas

posso engolir todo o vazio

percorrer distancias infinitas

e triturar o que sobrar nos dentes

-       Isso tudo é invento.

-       Melhor parte da vida é esta

que se pare por mera falta de acontecer.

-       Ponha-se nu.

-       Estou nu.

-       Então vista-se.

-       Feche os olhos e vestido estarei.

Se há realidade

Se há ser

Se há fato

Se há lucidez

Donde reside a loucura?

Nas vias escuras do amanhecer