Marcha das Vadias - Belo Horizonte

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a borra na xícara ainda suja

desenha um corte no rumo 

desejado e antevisto

queda enquanto procura

se elevar, precipício

temendo anunciação cega dos astros

a mulher mete o dedo na chávena

e apaga o destino de toda certeza

grão torrado na hora

excita mais o paladar

enquanto fora o caminho se abre lento como um velho jacarandá rasgando sem pressa a terra para deixar fundar raiz, dentro tudo se desprende. debate-se em mil fogos. impossível se alimentar de uma fruta trancada no armário. quem dessas alices a tomar cálices de tamanhos variados terá a verdadeira dimensão do eu? ou nos nutrimos de grãos de esperas nunca saciáveis? depois de um certo existir se toma consciência dos ciclos de queda como vício por valas. há quanto tempo rumores de intimidade nunca experimentados? ausente de si e fixa no ego, colada à própra pele como se dispersa do mundo, do ar. estava lá, mas ausente por dias. seu corpo o sabia. olhos abandonados no esforço de uma procura vã. e a noite se via suave da pequena janela amadeirada. era preciso tornar a visão mais corporal. processos subterrâneos desatolando espelhos rachados. afluxos. o que há de verdade em tanta pulsão? recuo, retaguarda, desordens. à procura de si, impossível apropriação. cair é tudo? não. eis que é chegada a hora do plantio. é possível ser mais do que esta engrenagem, ser mais dos que estes olhos, estas mãos, estes pés, esta boca afoita por palavras. romper a apatia dos medos e das cercas. respirar e ser outono quando outono, inverno no inverno e colheita pro sertão. o que faz sentido e o que se deixa desfazer quando mergulhadas as mãos no calor do amor? longe vai para tentar descobrir e se desfaz de cadernos para tentar entender. escrever nem sempre descomplica os exteriores, as necessidades, o estar infundido. no fundo mora um estado de ser prisioneiro. e onde habita a liberdade? as paisagens testemunham as nossas celas. sim, mas no entanto já não existe fevereiro. amputar os entorpecimentos, respirar o outro e retornar. ah, avistar campos de trigo mas não saber torná-lo pão.

Vida é Sonho - Renato Torres

Videos do Show Vida é Sonho, de Renato Torres, que produzi em Belém.

 

o hálito de vinho da noite no terreiro se estende da boca ao corpo inteiro. intacto. embriagues em excesso de letargia como um navegante em canoa de peroba rumo a ítaca a se deixar guiar por céu nublado. pescador de tufão, peito nu banhado em sal. no tapete do salão um violão estende canto pra orixá aquietar os rumos incertos d’um coração, deserto sem provisão de ventos, estrada. a percussão faz soar um rasgão de céu. sensação de faltar mãos toma o pulso, um murro na madrugada, espada. quem te livrou de tanto mal em noite de pranto, acalanto, rio sem ponte, estiagem. o som um estertor, arquejo de fome. este caminho é dos que afundam quanto mais se nada. passa alfazema, se benze com erva e beija a mão da santa - reza não te livra de males mas distrai dos pensamentos, dá passagem. enquanto a moça dança o cantador afaga as cordas e olha os pés bonitos dela no chinelo de couro a tirar poeira do chão. arrumação no peito é deixar vazar segredos, rasgar a alma e se entregar. água que nasce na seca morre antes de conhecer o mar. coração de retirante é calmaria que antecede pororoca, banzeiro em equinócio. a madrugada se estende vazante de semente, ruína, escombro. comitiva de oximoros, pés descalços. tú caíste de um ninho, passarinho de olhos grandes amedrontados. parece grande, parece forte, mas é menino. tem medo de que? sombras de pressentimentos, sombras. átomo a tremer. medo de que? sorve essa pena, absorve essa dor e arrebenta. corre dentro da veia sólido desejo, deixa escorrer o afeto, deixa sangrar um afago. ninguém cai só quando quer. se quer ir, vai - ninguém é sem saber. mandinga de amor, se é pra doer, dói.

transcendências

No principio era o Indivisível

inseparável do eu até o ato da criação,

que da desaparição do Todo

impeliu o Um a nascer.

O fragmento sopro de barro,

penugem de verbo deve esforçar-se,

posto agora como parte num mundo

amplo e adverso, ao despojamento.

Caído do pleno em razão

busca entendimento com resquícios

de paisagens distantes,

lembranças de antes.

Na terra esforça-se como semente desprendida

por afirmar o que foi depois de deixar de ser –

estado de movimento contínuo e invisível

que assim se pretende e em humanidade alardeia.

Bicho que foi inda antes de si, com

espírito de caverna rejeita o dado e

absorve o mais extremo

como o mais provável:

foge à objetividade rumo à afirmação

de um choque – forma pretérita

conservada lenda viva, manifesta

em rituais de fogo e renascimento.

A ponte é indecifrável

e por vezes basta a primeira infância

para fazer dormir o que

mais tarde ressurge em fendas.

Haverá isso no mundo?

Onde beira o firmamento?

O que é e pode não ser verdadeiro?

Feliz, pensa quem ousa depois,

é o ser do desprendimento

que deixa vazar uma rachadura

do real com o mundo.

Tudo o que não existe

existe.

basta ter olhos pra ver

Que quer dizer cativar? clipe experimental que produzi com Renato Torres

o passado ressurge com potência. 

e não é memória. 

território não desvendado. 

ou porta milimetricamente anunciada. 

o passado é corda estendida.

este desconforto, Zé, de te saber longe tem hora que pesa mais do que pouco tem hora que se estica pro norte procissão pras colheitas penitência de chuvas. mas o tempo some quando o vício de querer despenca a dor – fico grande na sua boca te tiro de ouvido te rasgo em olhar de quente me firo. você sabe o quanto cresceu de água a sua nascença? num era eu n’outro dia – era você querendo me ver. não se cansa nunca, amor?, vem deitar. (aprendi a dormir respirando você) tudo morreu três quadrados quando suspendi o braço em adeus. no cosmo mais uma estrela jorra morta pra milênios de luz. empresta ao meu corpo sua rede, deixa eu dormir na tua toca nunca mais tive sombra tua falta esse desmantelo de sol. saí do meu campo claustro e me prostro gentil dentre suas coxas - consigo ser mais que uma puta. bobagem. me lambe a boca, me impede pensar. Zé, apaga esse diabo de luz, vem deitar. sumiste há algumas eras mas vou te encontrar. agora esse lápis sem ponta fora do corpo sem salvação. no músculo ainda se veste um resto querer. nos dedos buracos. haverá tempo pra isso no mundo? o que pensa plutão disso tudo? um desvario atravessa o ventre comedido prostrado. eu sou negra índia perdida nesse resto caatinga. você nada disse e eu silêncio fiquei. só soube depois. os teus ciclos ainda aqui. ontem com fome cozi feijão e comi com vela me duplicando sombra. quando te conheci um rio corria embaixo de nós. entorpecimento nos pés. ninguém passava ao largo escuro havia uma ponte um céu de concreto no seu fitar e eu pensava que era preciso mas já agora não posso voltar. havia dor no mundo e inda agora e amanhã haverá. tento explicar, não consigo. quando você virá? a rede está vazia na sala. Zé, vem deitar.

antes soubesse eu

subsiste a sua imagem ao silêncio, ao tempo, à memória, aos domingos e feriados. queria entender melhor o que passa, o que há fora do corpo que molda os sentidos. esse estado onde nada mais cabe, onde nada mais entra, onde respirar é tudo. então você se despede. e ela se pergunta não a que? quais dentre elas? desiste? o que se finda longe está do que te alcança. e nem ela poderia definir o que seria o percurso se. as possibilidades sempre serão mais ricas do que as realidades e era lá onde ela se encontrava quando o tinha - ainda dentro de uma possibilidade. porque nunca está no fato. o fato existe? existiu no amanhecer de hoje? o não é um fato porque fere a multiplicidade das possibilidades almejadas. uma delas recebe o corte e o bordado inteiro é desfeito. exploradora a descobrir ruínas numa cidade abandonada, ela derruba suas colunas, atravessa suas muralhas e desvela inscrições na pele antes inelegíveis, tesouros prontos a serem desterrados. lapsos, chistes, sintomas, defesas e o mais intrigante sonho. você clamou por ela na noite. você a desejou em silêncio. você fotografou o seu corpo nu e agora se refugia distante. a cura não reside numa explosão dramática de percepções. aí reside a resistência. a cura está em outro lugar. tato, paciência e absoluta (ausência de) solidez emocional. tudo grão para o seu moinho.

ainda respira. e respirar é tudo?

hoje teve uma recaída e se trancou no quarto

e jogou a chave pela janela para não adentrar

a reunião

por mais um dia,

e outra ainda, não.

ouve ry cooder e dele

pressente cristais

numa estrada camada de horizontes

mais alguns anos e

amanhecerá acorde

nota dissonante

música

ela ainda

te amo

vem. beija-me.

entre todos os bichos

poderás ser o meu eleito.

e então, com sorte, as pedras falarão.

   - sigo limpando chaminés

 mas eles são fundos

soubesse o que fazer com as flores estriadas as mãos enrugadas o sangue caindo outono, soubesse o faria alegria dispersa de carnaval

é natal

é são joão

nos teus olhos

acesos

num motel sujo na lapa

vida na tua língua

NÃO ERA ELA - videoarte inspirado em texto de Simone de Beauvoir e na poesia de Antônio Cícero

ramificar-se

Sempre escreve para um outro forjado
poeta maldito de um corredor de gueto escuro
parido, um sombrio reflexo inspirado
em filmes noir nunca esquecidos.

Psiu, ela ouve Billy Holiday.

E quantas vezes ele há de ter imaginado
ser a razão dos versos dela e se esquivado
pois maldito que é maldito
quer ser fodido e não amado.

Psiu!, ela ouve Billy Holiday.

Agora a língua, o sangue, cada átomo
dessa mulher doente no chão a meditar estendida
- nesses dias lentos que parecem nem respirar,
clamam voz, querem dizer, pedir guarida.

De onde ela vem a fome faz brotar visões
devoradoras fingidas por ele entendidas.

Billy Holiday não se cala, suicida.

É madrugada. Aos poucos uma calma nova adentra
aquece e suscita crescente esquivanças da dor.
Expande o peito e aperta o tempo –
o carnaval há de chegar,

um novo amor.

E a mesma ânsia de corpos
nus estendidos.

Serás aquele que vai com a noite
e debaixo do céu invoca à Terra

volúpia
volúpia

right or wrong
can't get alon