Aquela que não quis tomar assento

e quase naufragou no mar

e quase foi atropelada

e quase morreu de dor de amor,

passeia na solidão redonda da multidão

e no eu florido de asfalto.

A sem-lugar nas ilhas desertas dos bares abarrotados,

aquela que queria fugir em dia de jogo

e não voltar nunca mais,

a descontente, a escorregadia, a introspectiva,

a ensimesmada,

aquela que foge sempre em busca de buracos,

que se tranca no quarto

no escuro,

cortinas cerradas e música

pra inundar o espaço da alma.

Aquela que não cabe na solidão

e nem cabe na palavra,

que não é um ser,

mas um estado de desfazer-se contínuo,

com leves sopros pra aliviar,

como quando o olhar mudo de um andarilho lhe desmascara um conceito.

Aquela que sofre porque não entende

e retorna sempre às mesmas questões complexas

com leves sopros pra aliviar.