há justa distância
ou ajustar a distância
entre olhos que se querem ver?

acolher de forma inventiva
este quadro aberto
em que um corpo
se lança n'outro
para em um movimento seguinte,
próprio ao ato de existir,
serem tornados hóspedes
de novas paisagens.

os afetos não se fecham em dispositivos.
não se trata de um plano delineado,
mas um tornar-se a partir da alteridade.

sentido transitivo e impessoal
deste ritual
instaurado
entre-corpos.

linhas in(di)visíveis de um território
sem
front eiras.

minha nova casa

Há algum tempo este formato de blog já não comporta os múltiplos vôos.
Então resolvi criar uma página onde pudesse espelhar em um só lugar um pouco de quase tudo.
Acho que não chego a deletar esta casa, por puro afeto... e há textos aqui que não guardei em outros cantos. Mas te convido a fazer pouso também por lá...!

Para conhecer, clique aqui.

Não tem remédio

Se em cada canto de encontro
tecia um buraco sem fundo,
pensava um elo além deste poço,
mas não. Cada qual no seu mundo.

A noite é sempre essa imensidão
e o tempo exíguo do revés
não atenua essa vastidão.
Marés.

Nem por isso o que se pretende dito dita
silêncio. Ser tao é maior que a fome -
Terra em Transe, Raso de Catarina.
Pretexto sem fim era seu nome.

Se é distância que pede, toma
- sua palavra final, seu guia.

Nesta soma: nadou de sobra afasia
e se ausentou (desde quando?) Magia.

Fuga inautêntica

É claro que nenhuma mulher

pode pretender sem convalescer

estar em um lugar  além mar

além ser  do seu sexo.

Ela pode ser ou não ser transcendente,

dirigir navios, atravessar continentes

considerar um se depois de si

sem ser tomada como um Outro

imanente?

Em se opondo

é que se põe

em ser

o seu silêncio
diz. a minha palavra
está de passagem.

nem há tudo
que sirva mais do que
um pouco reter.

quando inda te tenho
com o corpo cravado
em mim,
te deixo partir.

o seu talvez
cega.

ou sou em mesma brasa
que se auto-inflama
incapaz de uma tal vez
em rubras chamas?

vou-me embora pra Pasárgada.

o imaginário carrega lama
na sola dos sapatos.

passo a vez,
passo ao largo,
passo fundo.

superfícies quase táteis corroídas feito aço
por sonhos de quem não sabe dar uma volta
sequer, sem tropeçar em pássaros.

uma odisséia no espaço

os dias encharcados de verão e asfalto

na frivolidade e leveza
de quem acaba de chegar do mar
e inda soletra verbos molhados de sal.

mesmo quente, tempo nublado
desde um quando breve. o guerrilheiro partiu
levando consigo outubro e primavera
deixando ao largo, em febril
espera: o amor sabe ser rude.

estou mais esquiva do que antes,
mas, estirada na quermesse do seu braço,
quanto mais em tua carne me apego,
mais ardente e etéreo é o desejo.

minha tv em off,
atentado violento ao pudor. 
Je suis or not Je suis,
                eis a questão.

2 de fevereiro
jogarei preces a yemanjá
enquanto um deus e outro
segue sendo morto
mundo afora.

voltei a acreditar em um deus. menor.
em deuses pretos, orixás
e os que vem de longe no tempo,
ancestrais primevos e de origem hindu.

nenhum ritual ou abstração
deixa, contudo, esvair dos poros a luta.

a dor por pão não se esquiva.
novos junhos virão obstinados
por vândalos encapuzados
à espreita de promontórios 
de sonhos de liberdade.

o amor mais acende
o vermelho em mim

esse ano é de levante
e desapego. 

se te assalto
é porque te demoras,
              pássaro esquivo.

2014

O que pende de maduro é fruto?

Palavra caída de árvore

rasga buraco profundo

no chão.

A vida segue e quem se lembra?

frase não, língua talvez,

verbo do mar de tao.

Morre o calor do colo da mãe,

morre o verso melhor de um amigo

e a alma de quem, é livro?

O que quis dizer, disse.

No amor ou no rancor,

não na lei.

O tempo passou

e eu estou. 

namastê. meu silêncio é sim.

veias abertas

 
a cabeça dói. pulsação forte do lado direito do cérebro, náusea, cegueira e sede. ir ao médico, pedir exames, olhar aérea ao desenho da tv da cadeira fria do hospital sem cor. o hospital, corredor de nostalgia. a voz do pai se perdeu numa sala de cirurgia. o caroço da mãe sugado numa longa tarde de espera. de volta ao quarto, ainda dopada, solta desconjunturas de uma mente insana - a loucura deve ser assim. sentada na poltrona, inventar histórias aos personagens que aguardam a sua vez. uma moça vê figurinhas. seria a mulher ali, se não estivesse aqui, presa neste coração estranho. tentar fraudar o horário de visita e permanecer ao lado do leito da mãe. dormir retorcida num encosto de aço gelado ao lado direito do lençol branco que tem o corpo do pai. o irmão, quando de mandíbula quebrada, geme de dor e insinua carência e medo. a doença cala. as projeções perdem o sentido e a falta de sentido consola e torna mais bonita a cidade cheia de pequenas luzes e o imenso breu que se vê da janela do hospital luxemburgo. o  poeta Cançado, inventor de drummond, de vestido longo e branco, empurra um suporte de soro e puxa uma prosa, personagem encontrado em uma dessas caminhadas por um desses longos corredores cinzas de espera. não parece doente. diz-se acostumado. trocou de coração, agora luta para que este aceite o novo lar. recusa, luta, estranha. o poeta faz poesia da dor. entende agora a importância do sus. traz pra rima palavras grandes e frias. eletrocardiograma. viver é de uma magia estranha. quem sabe o que trouxe cada um praqui? o hospital deixa cicatrizes. é um espaço de suspensão. fratura. um péssimo lugar que inventaram para curar a dor. chegar em casa, tirar a roupa, tomar um banho quente, deitar na cama com cobertor limpinho e cheiro da gente, dormir por longas horas. o corredor comprova a verdade contida nos pequenos prazeres. teve também a vó. como se esquecer da vó? seu beijo de despedida? seu corpo inchado querendo fazer xixi. sua vergonha de estar assim submetida ao outro, ela que durante toda a vida, até aos noventa anos fora independente e ativa. de todos que levaram a mulher ao imenso corredor, só a vó partiu. mentira. partiu o avô, que confessou a ela, deitado numa cama, ter perdido o gosto de viver. partiu a mãe, que confessou a ela, inúmeras vezes, ter perdido o gosto de viver. partiu papalo. que confessou a ela o mesmo gosto perdido. de viver. agora outro primo ontem ela fora visitar. novo corredor a colecionar. tiro perdido acertado no pescoço. entrou e saiu. o deixou com vida. a vida, esse estranho corredor. as dores e os momentos de náusea são intransferíveis, intransponíveis. incógnitas. a cabeça dói. a água ameniza. a amizade acalma. mãe e pai aquecem. irmão abriga. uma película suspende. o amor consola e deus também. um bom livro faz dormir e acordar. hoje. no ano novo e em quantos dias mais haverão p'ra frente e p'ra trás nesta tabuada nonsense ∞

hoje faz um mês da sua passagem...
e nem sei se acredito ainda que te tenha perdido,
mesmo o tendo mirado deitado, com os olhos cerrados,
num jardim.

muitos sinais de despedidas vieram de ti
e eu a brincar de acreditar
e esperar,
como quem ingenuamente ignora o que não quer ver,
que pudéssemos ainda até o envelhecer
nos fitar.

você antes disso seguiu como um vulto
um vento um guerreiro austero e sem tempo
em seu dragão selado de altivo julgo.

à revelia dos deuses e de nós,
como um salteio de águas que jorram no ermo:
black out. o dado do vir-à-ser.

fez do viver, passo por passo, vã despedida.
Agora relendo seus versos é dado:
cada palavra uma elegia, sintonia pátria
com o devir.

http://www.paulotigo.blogspot.com.br

CINEMA

Quando Cardes me chamou pra fazer a fotografia neste filme para o Sala de Notícias do Canal Futura, foi ali que conheci Vanilda. E como ela bem diz no filme, parece mesmo que essas palavras de Glauber Rocha muito bem cabem na sua vida: 

"Arte revolucionária deve ser 

uma mágica capaz de enfeitiçar o homem, 

a tal ponto que ele não mais suporte 

viver nesta realidade absurda."

A biblioteca da rua Glauber

(para ver o filme, clique no título acima)

al despertar de la conciência.

És uma romântica, disse ele 

decifrando a mulher inteira

e ela sorriu, não pela descoberta alheia,
mas por abandono perpétuo à condição revelada,
vencida, enfim.

A sua barba descuidada era ruiva e cheirava a madeira.
Sua temperatura, morna e seu olhar, marítimo
like the sky.
Viajante latino. 

“Mañana viajo. 
Ven a mi casa conmigo.”

¿qué estás pensando?
                               (she is horny) 

Não havia no quarto sombra
de luz.
fizeram ver pelas mãos. sinapses.

un 
par 

de dedos 
dentro 
de ella

silêncio
  nos mares do caribe

sonhos úmidos
enquanto o cachorro da casa reclama uma
presença intrusa.

a mulher se foi en la oscuridade del sol, 
desconocidos hasta el final. 

Ahora sólo tenía la monotonía
del cielo negro
caminhando entre leões e elefantes 
antes del amanecer

tempos que convidam a revolução.

através dos teus olhos a mulher pôde ver,
libre como las hojas de otoño
sua alma {inda} viva
até a lua cheia.