VIAJO PORQUE PRECISO, VOLTO PORQUE TE AMO

...O sertão parece um só de cabo a rabo, em suas dimensões geográficas, lingüísticas e históricas, do linguajar inventado pra dar conta das suas rachaduras ao tempo que parece estacionado na hora mais quente do sol. Ali consigo respirar o mesmo ar de Guimarães, de Graciliano, de Euclides da Cunha, o mesmo sol abafado, terra trincada e trejeitos da seca impressos num desmascaro que eu deposito ainda como herdeiros do Cinema Novo...

Nova publicação minha em Palavras Sobre Coisas. 

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ÉLAN

o mais extremo pode ser o mais provável, uma desaparição em teias de significado tecidas à própria mão. por isso nem sempre retorno das minhas viagens, posso ficar por lá, pois o que vejo não está grifado no que borda a sua língua, mas na minha fome dela, sentido unívoco em instinto antropológico prenho de lógica e realidade. um homem sentado a escrever absorve a memória e o pensamento de uma mulher. a visão se faz pelo fora e dentro deste quadrado um homem que escreve será sempre um homem que escreve, uma projeção de luz na sombra em noite sem lua, sem poética, sem metafísica, sem nada. um deus da criação. a mulher traz uma polaroid e registra os tons de cinza do homem. quem come quem nessa história? eles abdicam de toda filosofia ao negarem entender. antropofágica, ela rasga suas letras, tritura em seu sexo a prosa concebida em etimologia de silêncios. fotografia de escuros. não somos seres cartesianos e sim selvagens em mil possíveis nós, uma categoria plena em carência sensorial, vazia de personagens mas cheia de encenações. image made. em síntese, bípedes que amam tomar chuva mas erguem templos ao Sol, narcisos e obsessivos pelo semelhante - por isso a gênese do barro: bichos guerreiros e egoístas cavernosos, mas inventivos e imagéticos. o homem pára de escrever. a mulher está estendida na cama mas se levanta em recusa a uma posição meramente passiva. ela é índia meio branca meio afro. e ele leão escorpião sagitário. 

milênios antes de tudo. 

PERCURSO DE SERPENTE

Andei por vertente de terra

com o peito nu a furar

jorro bravo de rio

contra a nascente.

Estava tu lá,

jagunço destemeroso,

tal a força das águas

desde longe a cumprir sua sina

de travessia na seca,

desdobrando o longo corpo

em afluentes.

Encurvei meus braços em seu tronco  

e nele cravei meus dentes

amolados como um facão enferrujado.

Rasquei sua veia,

bebi sua seiva

amarga

e deixei de lutar,

agora entregue ao sabor

do vento,

ao caminho do mar,

ao movimento livre

de Opará.

SER-TÃO FOTO VIDEO

Torno pública a minha mais nova página de fotografia, espaço compartilhado com Rayza Lelis, parceira de trampo. 

Para conhecer clique aqui.

O ESTADO DAS COISAS

De tanto que observo me toma uma visão
em que o ipê da Liberdade,
despido, magricelo, carrancudo,
tendo como fundo Niemeyer
curvo, preamar, arco-íris
esconde olhos
de janelas recém acesas do entardecer
íris de voyeur reticente.
Me toma cobiça aquela vida de olhar de cima
tão classe-média, contemplativa, literária
ao contrário de mim,
transeunte da praça, de olhar
baixo, sonhador, proletário.

O meu coração parece grande, mas é líquido
e derrama fácil fácil
quando
qualquer um diz que me ama
– eu me apaixono como água.

Vejo agora deste ponto da mesma praça,
debaixo da árvore sem nome,
o moço-negro-da-flauta tocar clube da esquina
enquanto um casal se beija e me mata de inveja
– vou até santa tereza nos tempos da centelha vermelha

Acredito que posso reter este céu
lilás estrelado de palmeiras
e dizê-lo a qualquer um
com qualquer palavra
– retenho o que vejo para que vejas através de mim.

isso mesmo: a utopia existe e se renova

Então não é por muito que me deixo,
mas pelo ínfimo. quase me atropelam.
Dú sempre diz pr'eu olhar p'ro lado
“vais morrer atropelada!”
Estou com má digestão do mundo
mas como fazer, Maiakovski,
na falta da primavera?
Fabinho diz que vou surtar,
pra ele ando pisando em nuvens.
Como deve ser o caminhar?

Enquanto não sei,
soletro:
ô vida besta, meu deus.

CURTA PRODUZIDO EM BELO HORIZONTE

Personagem: Eleni Kouklanakis

Argumento, direção, produção, fotografia e montagem: Fabiana Leite

Assistência de fotografia e produção: Matheus Augusto e George Neri

Produção e still: Moacir Gaspar

Música: cedida por Makely Ka

FILHA DA CHAMA

fecunda novos dias enquanto a linha imaginária do horizonte oscila entre ciladas paridas de velhas fogueiras, porque não nasceu aqui. o corpo é pó de velhas bruxas já queimadas. de desprezar antigos sensos de realidade é dada a vivência sem freios entre desatinos sempre renovados. seu próximo livro irá se chamar Neblina. tudo o que vive é falso como este seu olhar lânguido de vinho a idealizar outras paragens. num filtro entre dois sentidos, a bruma do pouso, a curva da transitoriedade. a gosto deixou teu corpo descansar nestes lençois de julho e depois escorrer anônimo feito luz rasa pela fresta embaixo da porta.

Acariciar esta noite em teus braços, 

quermesse prevendo escoamento, 

bazar de lendas, 

esquecimento. 

faço as malas. posso partir amanhã ou depois e partirei decerto. se quero o silêncio calo, se quero o oposto grito. ficarei por hora em mim, expurgada do fogo, lira branca extraída de uma palheta suja. a espera não é mera busca, é breve certeza nonsense, vestido rasgado a mão por desejo impensado, felina de rua varando a hora sem eira nem beira. disseram haver firmamento, mas a felicidade da aurora é fria. ah, quisera ser aquela imagem sobre a colina. 

vai chover.

e se não há vida na terra

na hora da queda d'água

pra beber o que manda o céu,

escorre água doce

a se salgar no mar. 

GRANDE HOTEL

Viviamos num quarto e sala do Malleta

sem geladeira e fogão só um colchão

rodeado de livros e cheios de vícios

como dois errantes vagabundos

no Xok Xok a filar cerveja

tudo durou pouco mais de três eras

vivi e morri 7 noites 5 horas 100esperas

no amor. so what?

comia poesia.

pois Zé,

também pudera...

ATÉ A ETERNIDADE

Você entra no meu barraco

faz festa no meu terreiro

e depois sem cerimônia

se manda nessa alegria?

eu juro que não queria

cair de quatro a cada passo

mas se você mudar eu mudo

se você casar eu calo

como pode se orgulhar

de desfilar com essa vadia?

um dia você vai voltar

vai se rastejar

e eu vou te esculhambar

vou te maldizer

mas vou te socorrer

vou te perdoar

e iremos nos casar

na igrejinha da serra

de frente ao mar

Aninha será nossa madrinha

Padre Fábio dará a sua bênção

depois disso um filho e outro

até chegar a menininha

e se mesmo assim não aquietar o facho

eu juro que te lasco todo

eu juro que te mato

eu juro que te mato.

VIOLETA FOI PARA O CÉU

Nova publicação minha em Palavras sobre Coisas, uma pequena crítica sobre o filme biográfico da artista chilena Violeta Parra. Clique aqui.

o homem cruza com trôpegos passos a noite.  dela deriva uns uivos de vento. adentra um atalho de pés descalços e pisa espinhos amontoados de cactos. junto vem sentidos de cego. fareja uma voz ao longe e pouca coisa o apavora, restos de aurora.

-       De pé.

-       Eu vou. Não diga mais.

um passo é dado. obscura expansão, transfusão de si. sangue gasto no outro. o horror metafísico do desconhecido se esvai com o olhar e nada ver.

- Os teus olhos, Fausto,

Não mais chorarão.

-       Agora. Que é que estás dizendo?

-       Nunca acerto no dizer.

enquanto me observas

posso engolir todo o vazio

percorrer distancias infinitas

e triturar o que sobrar nos dentes

-       Isso tudo é invento.

-       Melhor parte da vida é esta

que se pare por mera falta de acontecer.

-       Ponha-se nu.

-       Estou nu.

-       Então vista-se.

-       Feche os olhos e vestido estarei.

Se há realidade

Se há ser

Se há fato

Se há lucidez

Donde reside a loucura?

Nas vias escuras do amanhecer

diâmetro

De corpo aberto feito brisa de amanhecer

se estendeu no outro até sol de horizonte

queimar e dourar a pele

em imersão de vertigem,

miragem

de tudo quanto se presumia raso


intempérie reincidente

caminhada de retirantes

se misturou num segundo

o mar e o escuro, o dentro e o fora,

a luz e a lógica

o porto a árvore a fábula a lagoa a senha

e desfez toda espera

porque quando o desejo por semente

brotou do útero e jorrou nascente

não era do ventre que surgia o invento

era do desmantelo do momento