DESVELAR O ESTADO DE SER

Ártemis parece se indispor 

e lutar com essa

que já domina há década,

Atena.

Afrodite, 

em luto por três amores,

se debruça no leito de 

Perséfone 

e toma do seu chá
curador.

Deméter é a mais distante, 

alheia, 

adormecida.

Certamente de todas, 

a que menos exige, 

cansada deve estar 

de parir por séculos,

tanto quanto 

Hera.

Essa aí, será que existe?

de dentro da cachola

a moça jamais saberá por que ao homem era próprio as interjeições que a mantinha em suspensão, aprisionada na possibilidade de uma letra, de um nome, de um beijo, de uma mão, de um gesto. jamais saberá porque a anunciação dos lábios sempre esteve retida na reticência dos ruídos, nos desafinos das distâncias, nas  prisões das esperas. o gesto puro, soube existir e quase o tocou quando do último encontro, mas se perdeu no leito do rio para o silêncio. curvado restou o desejo, ante a força da ausência, do vai e vem dos dias, da imaginação frustrada. as páginas em branco eram cheias de possibilidades - viagens de trem ao mar. saberá reconhecer o cheiro das páginas guardadas há muito num sebo? reconhecerá as palavras, mesmo aquelas já vazias de sentido? desassossego. o bom é ler um livro novo. achou O Amante do Vulcão de Sontag na estante. vai ler pra aliviar as idéias, que andam fracas. o céu é o mesmo e talvez tenha havido só uma ligeira coincidência, mas essa brincadeira do caos corrompe toda a lógica que tenta ela imprimir aos fatos - não é possível ser razoável deste lado do espelho? ele anda distante. é noite de domingo, há um silêncio na rua, um frio na cama, um bem estar de solitude com esse chapéu novo. um excesso de confiança no que virá, uma força que a empurra além - reconfiguração do que se pensava em desarmonia, reposicionamento dos signos, reorientação de sentidos e afetos - que sejam antropomórficos e absurdos, desde que imprimam o mágico, o lúdico, o verso. quando a vida parece (de)codificada, é hora de escolher uma chave nova, alice.

CONDESCENDÊNCIA

quando me debruço sobre os (seus) escritos, 
quase surto. 
e me enterneço. 

o mesmo céu.

POEIRAS

de repente silêncio. a casa está quase deserta. o chão branco sustenta a poeira da inércia e as roupas e pratos espalhados pelo quarto, o estado mental - "sente-se livre para fracassar". sucumbe ao turbilhão do movimento, desiste de fingir querer estabilidade e tudo se mostra frágil ou há a mesma força desconhecida e já uma dezena de vezes proclamada que a move - talvez haja perversão, destrutivismo, patologia, mas paga pra ver. expõe o olhar ao sol, até quase cegar o tato. a dor não está na ausência do outro, nem na solidão do corpo caído colérico no colchão de ar da noite. nem há dor, só movimento. e depois do último passo, um desejo profundo de dormir por dias, pra não ter que pensar, pra não ter que escrever, pra não se propor a entender nada, porque entender não torna menor a responsabilidade, mais a expõe, mais a compromete, mais a molda em estruturas. quando o essencial não pode ser transformado, ou porque não se quer, ou porque se finge não poder, as ondas ofuscam o essencial, tornam o que se pensava mais importante, menor, talvez porque ali se possa mexer mantendo-se de pé, ou porque só seja possível mexer naquilo que não a torne vulnerável à capacidade de auto-determinação. o pavor é estar à mercer das horas. o trabalho quase sempre a mantém conecta com o mundo, com as mazelas do mundo e se debruçar sobre o mundo é uma maneira de tentar compreender a si como parte de um corpo e não como essência de tudo. saber-se pequena. a dor já não faz sentido. desapega-se dos pesos, como se à deriva num barco, tendo que despejar sobre as águas do mar os objetos mais amados, porque disso depende poder contemplar por mais tempo e com lucidez o mundo. é um dizer sim à vida, é um desafogar-se das paranóias, dos vícios mentais, das tragédias afetivas que só alimentam despontência. é preciso aprender a viver sem dor. sem culpa. é preciso desconectar-se dos pensamentos viciados, das obsessões, dos purgatórios, das condenações ao inferno, dos diabos. deixar de morrer todos os dias para dormir em paz, dizendo um sim ao próximo dia. permitir-se dormir. permitir-se amar de novo. permitir-se ficar bem e só, mesmo amando amando amando. varrer a poeira da casa, ser capaz de arrumar o quarto, viver um outro sem matar-se no outro. é preciso integridade para não ser o que não se quer ser, para não se ferir por temer ferir o outro. porque os dias são breves. e há uma curva logo ali em frente.

MORRE SABATO

"la muerte de uno de esos ancianos es lo que para ustedes sería el incendio de una biblioteca de pensadores y poetas."Antes del fin

ESTAR À MARGEM

fim de sábado. um sol se põe além da janela e estende-se em amarelo para dentro de casa. Ana me emprestou a cópia de um diário raro de ser achado, "Hospício é Deus", de Maura Lopes Cançado, uma filha da "tradicional família mineira" que SE (Vontade Própria?) interna em várias clínicas psiquiátricas e tem sua obra recolhida das prateleiras pela família, depois de lançada. ela foi uma das primeiras "safras" de pacientes a serem voluntariamente atendidas a partir da abordagem de Nise de Oliveira. Nise sempre me remete a Bispo do Rosário. e este me conciliou com os Leites - e sua (também minha?) mania de juntar quinquilharias (materiais e mentais...). somente depois de conhecer a obra de Arthur Bispo passei a sentir nostalgia do meu quintal de infância, com cômodos abarrotados de entulhos, onde dia e noite me sujava com a renca de amigos, eu feito moleque no meio deles, como numa masmorra perdida. hoje percebo o forte e raro senso de reaproveitamento presente em seu Jeovane, tio Gildásio e tio Grimaldo (amados e "esquisitos")...  mas esta nem chega a ser a mais estranha característica possível de ser detectada nessa família de mamíferos... 

estou com vários livros abertos, mas bastou espiar a primeira página e tibuf. Você tem razão, Ana.

idéias novas para novos contos. já não bastam os interrompidos... universo feminino. patologias. patologias? uma lucidez facilmente (facilmente?) detectável ou classificável por teorias psicanalíticas. as personagens não se cruzarão. e a voz será sempre em off, pois serão todas fortemente marcadas pela escrita e auto-análise. 

"Estou de novo aqui, e isto é __________ Por que não dizer? Dói. Será por isto que venho? _ Estou no Hospício, deus. E hospício é este branco sem fim, onde nos arrancam o coração a cada instante, trazem-no de volta, e o recebemos: trêmulo, exangue - e sempre outro. Hospício são as flores frias que se colam em nossas cabeças perdidas em escadarias de mármore antigo, subitamente futuro - como o que não se pode ainda compreender. São mãos longas levando-nos para não sei onde - paradas bruscas, corpos sacudidos se elevando incomensuráveis: Hospício é não se sabe o que,  porque Hospício é deus."

 

ZAP 18

depois de ler pasolini, volto em glauber, "cartas ao mundo" e a velha sensação de emergência me assalta. há quem discorde, mas percebo em ambos os cineastas uma perspectiva comum, de cinema político e de humanidade em função da utopia. agora, ou sempre, não apenas ou somente uma fome de ética e estética, mas de luta. sábado fui até o Zap 18, teatro de galpão e de periferia em BH e o ânimo me tomou. há gente boa por aí, ousando ocupar novos espaços, com novas linguagens e com um talento vigoroso. enquanto eu filmava a peça, enlouquecida com as múltiplas possibilidades, com a ousadia de uma encenação exploratória dos cantos, dos guetos, da experimentação direta com o público que é chamado a participar da narrativa... ali uma sensação de assertividade. vontade de tornar a câmera parte, sabendo a sua potência de levar o grito dali, além. a pergunta é, trabalhar no cinema em prol de quê? criar imagens? reproduzir signos? cinema é escolha. ali, sentia integrar, potencializar um encontro que pode e deve se expandir, porque o cinema deve cumprir papel de rio.

"Do rio que tudo arrasta, diz-se que é violento. 

Mas ninguém chama violentas às margens que o comprimem." (Brecht)

Coletivo Ser-Tão em Cannes

Filmes incluídos na Mostra não competitiva do Festival de Cannes 2011 (clique no título para acessar a página em cannes)

tragédia do tamanduá
 

magarefe
 

cabeça de gente

tudo o que deixa ser,

deixa ser.

tudo que deixa de ser,
é.

 garganta no silêncio

imagem e ação

"é da experiência existencial, direta,
concreta, dramática, corporal
que nascem em conclusão
todos os meus discursos ideológicos."
(Pasolini)

os bons cineastas, aqueles que traduzem uma dimensão
de engajamento social e político, sensibilidade existencial,
ruptura com as formas, imagem disforme, anárquica, visionária,
não são apenas para serem vistos. à sua leitura, avante!