queria poder negar toda e qualquer metafísica, mas uma flor, um sorriso, uma mensagem, extrapolam a carne. hoje tive um dia ruim. ressaca de feriado bom, prostrada em lençois de chuvas e películas. difícil acabar a tarde. entro num sebo ao meio dia, para encantar o dia feio. caminho direto na direção de uma certa estante e colho um livro qualquer, de olhos fechados, como quem elege um amigo oculto. Herman Hesse, Caminhada, pula em minhas mãos. sorrio, óbvio. me lembro de guarapari e os encontros súbitos, bons, nas estantes com cheiro de poeira e mofo. o cheiro das páginas amarelas, as traças que as habitam, as cartas nelas esquecidas, os velhinhos exóticos que as guardam.... morrerei amando percorrer as estantes de literatura e filosofia... e achar, sempre achar, uma nova obra de hesse (quantos livros terá ele publicado?), marguerite (amada, amiga, fiel escritora das minhas cavernas - compro tudo o que acho dela, mesmo aquelas obras já companheiras das minhas gavetas, para presentear amigos, um belo presente sempre). enquanto percorro a fila do elevador, uma oração: Caminhada - dirão que blasfemo!, perdoem-me, hoje estou assim, querendo acreditar que toda a música e toda a poesia, e o vinho nosso de cada dia; essa melancolia que faz do meu corpo sua moradia constante, já ali presente e mesmo agora, com um amor-menino, mesmo agora... este nó no peito... não sei o que fazer com tanta luz e essa infinita magia que nasce, cresce e morre em cada dia, em cada árvore, em cada lua, em cada mendigo nas esquinas, acrobata dos sinais, menino morto nos guetos. não sei o que fazer com as dezenas de reuniões. enquanto um céu azul convida mais de mim e de ti na chuva, nos becos, nas escadarias e desertos da madrugada. que haja tempo para os reencontros, as novas vivências, o degustar de todas as cores e a ausência delas, o mundo em sépia, em preto em branco, molhado e seco. não sei o que fazer com todo o afeto hospedeiro dos corpos que nos circundam. não sei entender a miséria, a desigualdade e o ódio. a vida me assusta em sua mágica cotidiana. e o nó aperta o peito. como numa máquina registradora, tento reter os dias em letras, signos proféticos que me elegeram. mesmo as dores, tento reter. páginas virtuais de tumultos, que me concebem e encerram. não sei ser de outra forma. tumulto leve e calmo. cheiro de café. já passa da meia noite, mas a mente não quer se fazer dormir. tem dia que a madrugada, com esse céu apocalíptico, cinza e nublado, me elege como deusa - impossível fechar os olhos: sou guardiã da noite.

 

 

 "Quando o Homem nasce, é fraco e flexível,

Quando morre, é duro e insensível

Quando uma árvore cresce, é tenra e pliável

Mas, quando seca e dura, morre

Dureza e força são os companheiros da morte.

A flexibilidade e a fraqueza são a frescura do ser.

Por isso, quem endurece, nunca vencerá."
(Stalker, filme de Tarkovsky)


 

o dia espia a mulher, ela não quer ser vista, mas ainda existe. o amor aparece em sonhos e não tem identidade, está em toda parte, assume qualquer corpo, é apenas a projeção de um sentimento bom e calmo de saudade e procura. onde você está, que não se encontra? percorre toda a ilha, em sonhos e ele a olha com olhos de querer. não pensou que pudesse ser você em cenário idílico, mas era e tinha desejo na boca e tinha silêncio no dizer e se escondia nos becos da vila. o amor é como um bonde: passa cheio de corpos brancos e pretos. e não cabe em um só membro, se estende ao teu, te abriga, te acolhe, te saúda, te quer nu, mas a fronte está coberta de névoa – não é possível ter sido aquele encontro de visões verdade apenas para um... o homem surge num ônibus, a caminho de casa e olha para a mulher no meio do caminho e na aterrissagem. e depois adentra a sua casa – terá sido convidado? e agora a visita freqüentemente e silencioso. não conversa nunca. os óculos a impedem de ver, ou a fazem ver além, lá onde disseram-lhe, deve estar, lá onde um certo alguém a mantém, enquanto degusta seu chá, distante, numa terra fria. todos os amores se escondem no silêncio, mas às vezes deixam escapar uma lágrima, às vezes visitam a insensatez, às vezes se sentam sobre a fogueira e soletram uivos de bicho. todo amor tenta ser sério, ser forte, ser simples, mas esconde a verdadeira face e disfarça o brilho da artéria mãe. o peito está fraco. ela queria poder negar certa voz interior, mas esta manhã cinza, esses micro-grãos de águas liquidificam a janela, o dia, tornam suas pernas bambas e espelham a alma feito terra molhada, feito lama. que diabo! a mulher pode se derreter. but if you never try, you never know!.

Soneto de amor imperfeito ou

O que terá sido feito do amor

Depois de tantos passos percorridos

De ti distante em tempos e espaços

Hei de confessar faltar abraços

Onde possam os afetos ser derretidos

É um acalanto lembrar-me que tive

Os teus braços, o teu canto

E já não há lugar de pranto

- nada levar, nada deixar de onde estive

Nenhuma lembrança, nenhuma esperança

Nada cabe como herança

Deste amor que projetei.

Nem alma, nem canto, nem beijos

Deste amor devolver hei

Pois deles serão feitos os versos

que porventura criarei.

a garganta arranha

= a palavra não dita vira pus.

um menino pode morrer,

dois meninos também podem,

mas um elefante incomoda muita gente.

o silêncio reza uma ladainha por mais silêncio

e os olhos do outro são o seu próprio,

se te olham quando você os vê.

os olhos do outro lado da linha,

a palavra calvário,

a palavra bomba,

a palavra mórbida

- a palavra tem o dom da seca,

a palavra poder.

por isso o silêncio reza uma ladainha.

enquanto os homens exercem seus podres poderes,

se algum dia você qualquer coisa assim

um movimento, um verbo, uma valsa,

uma palavra errada,

quase nada

qualquer coisa,

se algum dia você assim,

Hein?

nenhuma importância para a polis, etc e tal (?)

o futuro do mundo, a preservação do planeta, a floresta amazônica... (mentira!)

não é você quem vem, nem sou eu quem vai,

são os ponteiros que não cessam de correr, nem as estrelas de cair

- uma acaba de tombar do caos, obscena. (menos luz para o infinito)

o sono começa a embaralhar toda a órbita

e amanhã talvez já não exista tempo.

(será tão difícil entender?)

o trânsito silencia no meio da zero hora – por favor,

não diga mais nunca mais nada. dor de cabeça. hora do chá.

enquanto os homens exercem seus podres poderes,

a garganta arranha

= a palavra não dita vira pus.

um menino pode morrer,

dois meninos também podem

mas um elefante incomoda muita gente.

o silêncio reza uma ladainha por mais silêncio

a palavra do outro lado da linha,

a palavra calvário,

a palavra bomba,

a palavra mórbida,

tem o dom da seca,

- a palavra poder.

por isso o silêncio não se cansa:

reza outra ladainha

não temo as imagens.
temo a falta de linguagem,
o silêncio mudo.

não temo o silêncio ruptura,
o silêncio olhar,.
o silêncio solidão.

as palavras,
melhor tê-las como âncoras,
não como verdades.

na noite,
ditas ao sabor do vinho,
docemente pervertem,
corrompem.

se guardadas na pupila,
apenas,
potencialidades...

terá sido você? ou terei sido eu?

e quem dentre nós sobreviverá à amendoeira?

sinto saudade de viver no mar

eu, que não o vi nascer neste amanhecer.

tudo, além disso, tudo o que não coube e

talvez nunca caberá

me esvazia

sou assim mesmo, tumultuada,

às vezes verena,

às vezes inverno,

tal qual esta música de caetano,

que aperta o peito, arde, fere

apressa o dia de amanhã

e lembra qualquer coisa

que poderia ter sido

não foi e nunca será

e mesmo o que não será,

por ter sido foi é e

nunca mais nunca mais jamais.

tudo isso me enche de melancolia

oh, quão lindo, amor, a madrugada!

o mundo ora me encerra,

ora me esconde, ora me clarice,

ora me canoas, ora me alagoas,

sempre me virginia, sempre me emanuela.

não consigo compor um samba, nem uma bossa,

tenho mais o que fazer.

desculpe a correria,

mas antes de amanhã ainda é 22. 32.

eu só queria amor, amor e mais nada

(não, não... são os versos de caetano)

o piano está quieto, no canto esquerdo

não sei bem o que querer, salve jorge!

meu coração trincou,

não, eu não creio n’alma,

só na melancolia.

não reze por mim*

cante uma cantiga, toque uma melodia,

*mainha rezou uma missa

pra ver se me salva`lma

me deixe passar pelos dias, pelo mundo,

pelo cansaço das horas

- eu não sei amar direito, só amo torto,

só amo torto.

enquanto você aí,

de longe, me observa.

não quero linha reta,

- teias, uma mulher é sempre uma mulher,

assim como existe o escuro.

comecei o dia lendo pessoa,

ele nunca me consola, mais me desterra e

um dia acordo com os pés no teto,

mas você, não sei o que dizer

não sei, terra do nunca.

há um crescendo ao redor da rosa. fique.

o escritório está deserto.

drummond não mais trabalha nele.

só eu na burocracia,

até que a eternidade me hospede,

ou antes disso, uma película me alcance

(talvez eu venda sanduíche)

não tenha pena de mim, me dê asas

porque não cabe mais felicidade no mundo.

saudade de comer farinha

tudo o que der pra trazer, põe na mala

– carne seca também é bom

e uma idéia na cabeça.

drume negrita, drume

até mais tarde

[feliz completaños, f.]

não há trânsito na cama, desencana,

não tem funk na bahia.

sou preguiçosa,

debaixo do meu cobertor de lã,

mas hoje tá calor,

vou despir o verbo e adormecer.

antes, escovar os dentes!

reifico a idéia da madrugada e ela toma a forma de tempo. mas tempo não é matéria, é também invento. o tempo está do lado de lá do pingüim. gosto do pingüim encarnando o piegas e quebrando o gelo de uma geladeira politicamente correta, com imãs de gandhi e glauber. política e cinema são uma coisa só. dentro, alguns ovos e goiabada. as polpas estão congeladas, o que produzirá um suco cremoso. mas um escritor, digníssimo cortázar, deveria sofrer o privilégio de uma imaginação nas encruzilhadas lunares? não ouso uma volta ao caos em 80 verbos. essa nossa cumplicidade, meu caro leitor, é constrangedora! pois fique sabendo que não escrevo para que me compreendas, escrevo para que me hospede! falta casa pra abrigar meus espinhos e nem esta geladeira, com chaplin de bengala, me pertence. mesmo o lote que comprei, a prefeitura se nega a assinar. ó infinita grandeza, há túmulo depois da metafísica? raskólnikof, responda! o ser e o tempo o ser fora do tempo o ser nada sem o tempo. em novembro o tempo chega nos meus anos e faz-me percorrer os algarismos. numa fração qualquer de futuro só existirá a Pergunta Fundamental, o que requererá o guia dos mochileiros das galáxias. mas enquanto esta brisa da janela insiste em apalpar minha tez, permaneço mulher de balzac. às suas costas um paredão de cegos avista e avança. para eles, o instituto dos cegos. para você a glória. ok, ok, não digo coisa com coisa, já sei, já sei, mas desde que o verbo fez-se carne, não resta muito mais a fazer, apenas brincar de escorregador. meus companheiros hastearam bandeira. mas ela não é mais vermelha. e cantaram o hino nacional. veja bem meu bem: o brasil é bric!

chegou o dia. aquele dia, que parece mais um, de sol sobre o asfalto, a conduzir os passos para o trabalho, o olhar para o nada, os sonhos para o infinito. chegou o dia. pela janela nada induz que seja este o dia do futuro. falta apetite para tomar a estrada. o futuro, quando chegará? falta apetite para o peso dos verbos e a infindavel variedade de assuntos que precisamos opnar, debater, criticar e escrever. sim, escrever é um ato de tristeza e solidão. falar n~ao. (meus acentos se negam a contribuir com esta ret'orica falida). os dedos, com unhas pintadas de vermelho, navegam sobre as letras e acalmam o peito, indiferentes ao conjunto das palavras mas felizes por se verem trabalhar. os carros sobem a bahia e eu descê-la hei, em poucos minutos, na contra-mão da velocidade. (num barquinho imaginário). chegarei ao trabalho. e no trabalho a angústia que nos persegue: quantos meninos se matarão enquanto descansaremos no fim de semana? o mundo dos homens é o mundo das armas. em recife, no rio e aqui, bem perto de nós. na colômbia, em nova york, na somália ou no afeganistão. a morte define o silêncio e impede a pronúnica de uma nova poesia. a vida é mais simples em conceição do mato dentro. o sol torna mais branca a cortina da janela, mas não mais claras as idéias e menos frios os sentimentos. basta o sol para aquecer toda a reallity? o que você quer, emprestando tanta melodia ao mundo, infiel ao dicionário? o que você perde restrigindo a vida à soma do salário que recebe no quinto dia útil? o que você é resume-se ao que você faz? a realidade é bem maior do que a circularidade da terra, mas aqui mesmo no planeta água o homem empresta seu corpo ao fogo e tudo isso acontece independente de você, por que o que, ora bola, você poderia fazer, além de compor essas constrangedoras linhas? você espera que o futuro chegue, para te tirar do lugar. da fila do banco. da fila do desemprego. da fila da compra do ingresso para o show de chico. mercedes morreu. girassol morto, mas ainda de pé no centro do jardim. você olha o jardim, olha o girassol e teme que a morte se alastre às margaridas ao seu redor. a morte é contagiante. neste minuto um menino aprende a segurar uma arma. e o que você tem com isso? morar numa ilha talvez resolvesse todos os seus problemas, te afastasse dos seus pensamentos sobre o mundo. mas basta ler drummond para que o mundo caia sobre o seu colo.

la luz desciende de la casa, pero la pantalla blanca es suficiente para tocar los sueños, esos que sólo vienen cuando el cuerpo alcanza un estado de embriaguez, que no se logra con el vino, pero con la fiebre causada por el sentimiento de lluvia. en su cuarto, las primeras gotas de agua penetran sus poros. el olor de la lluvia ahoga la piel e deja el cuerpo húmido como las nubes. este cómodo sofá no es un sueño, pero una mediocre realidad. el mar no existe de este horizonte, pero montañas, en la noche invisibles, como también los seres que habitan toda la construcción - la mujer en el apartamento siguiente te hace pensar... ¿el mundo es el mismo para ella y para vosotros? mas tarde en su cuarto, un hombre o una mujer pueden hacer que te olvides de ti (con sus manos). tu no quieres pelear. no quieres. tu quieres escuchar hasta la voz del mar, pero el universo está lleno de gente que grita. el universo no puede caer. la vida es más grande que sus ojos y mucho mayor que su mar. mañana es un día de fiesta pero el hambre no elige día. el hambre de pan y vino, el hambre de sueños y amor. en días como este, el hambre es mayor porque las calles están desiertas. lo desierto para nosotros no tiene fin. no tiene fin el desierto. no tiene fin. y tu no sabes qué hacer con lo que no tiene fin.