Uma tristeza meio da cor desta noite. Da cor de toda miséria que pulsa, que existe latente, mas escondida, suburbana, marginal, quase invisível. Não tem as cores vibrantes da tv ligada. É nublada e inclinada. Está prostrada, deitada na esquina.

Bush recebe churrasco de Lula enquanto grupo revolucionário grita esbaforido na Praça Sete e gente passa passa passa e não ouve porque não há mesmo o que escutar.

E não sei o que dói mais, se Bush, se Lula, se o grupo guerrilheiro ou o povo que passa passa passa...