caminho da minhoca

deitada na madeira fria

2012-01-27T16:43:00.006-02:00

Suzana,

  

Inicio esta carta antes refletindo se não deveria deixá-la esperar por alguns meses, para talvez fazê-la experimentar o tempo como eu o fiz, ao sabor acerbo da erva espera. Crueldade, minha cara, crueldade manter-me assim perdido sem notícias suas e quando estas chegam preciso abrir as janelas para fazê-la respirar um ar menos ácido de ressentimentos. Deixo a carta sobre a mesa enquanto ainda tento findar o café da manhã interrompido. Sabia que era você ao avistar o carteiro pois não há quem ainda me poste cartas e quase já acreditava que mesmo você não mais o faria. Eis que aí está, deitada na madeira fria, inspirando o aroma do café por tantas e tantas manhãs compartilhado contigo. Aceita uma xícara? E desculpe-me a bagunça da casa, não esperava por ti neste início de dia. Ouço Ry Cooder, “Paris, Texas”. Qualquer aparência é mesmo proposital. 

Da janela, Suzana, que abri para recebê-la avisto a copa da nossa árvore, lembra? Depois que partiu me neguei a sentar-me à sua sombra, mas agora contigo em minhas mãos penso em ir ler ali, o que de imediato me agrada. Então coloco um short, troco os chinelos e caminhamos de mãos dadas rumo à praça. Falo de dentro de uma manhã calma de outono. A rua está quieta, posto que quase todos foram para o trabalho. Poucos vagabundos, como eu, se mantêm em casa, outros desempregados e mulheres que às vezes passam com suas pequenas crias. Acaba de cruzar-me Dona Teresinha, que sorri e pergunta por ti, digo que tenho uma carta sua em mãos, ela te manda um beijo e segue arrastando sua bunda enorme vestida com uma bermuda vermelha, parece um besouro gordo com as nádegas acesas.

Ao ler suas palavras tenho uma felicidade egoísta, penso que talvez você não suportará por muito tempo e voltará a viver aqui, comigo. Compartilho esta idéia para que desde já se arme contra o meu niilismo. No fundo sempre soube que as suas sensações sobre a metrópole seriam exatamente estas e com ainda mais certeza sei que jamais voltará para a nossa pequenina cidade, tão tola e jovem é ainda para agir de forma coerente à compreensão que já obteve em gotas insignificantes do tempo. Só intuo e temo o seu completo distanciamento.

Talvez queira saber um pouco de mim, apesar de não me ter provocado nesta direção, mas aproveito a oportunidade das ondas para desviar um pouco o curso do rio. A sua partida, não pensei que a sentiria tanto, mas um vazio abriu-se abaixo dos meus pés e foi preciso muita energia para sustentar-me. A nossa singela amizade me devolveu uma certa luz e me senti novamente no escuro após a sua retirada. Sei que o seu silêncio foi estratégico para fazer-me perceber esta ruptura como definitiva. Agora, somente, volto a respirar e há nisso um sentido novo – talvez eu nunca mais a veja e esta perspectiva me liberta e me aprisiona. A sua amizade, Suzana, bem sabes, bem sabes...

Em mim o problema da próstata se agrava. Aos poucos vou temendo e me preparando para o pior, se vier. Talvez uma cirurgia dê conta de me manter vivo para mais além, mas quando se chega aos cinquenta qualquer arranhão na pele ameaça e faz voltarem as infinitas divagações sobre a falta de sentido que há em tudo e para estes momentos de angústia não existem bares, cafés, livrarias, apenas uma solidão que abarca o mundo e me remete para a possibilidade de deixar de ser. Sinto-me um velho Kafka, minha cara amiga, escondido do mundo e querendo queimar todas as minhas palavras.

Penso como tem feito para sobreviver aí, pois nada falou sobre isso. A sua tia conseguiu empregá-la? Conseguiu matricular-se no curso? Deixa-me preocupado. Caso necessite de ajuda posso compartilhar esta miserável aposentadoria de inválido contigo, não seja prepotente. Fui atrás de notícias suas, mas Adriana nada soube me dizer e se mostrou áspera, também aflita com o seu alheamento.    Entendo querer desvencilhar-se de tudo e todos, mas Adriana, como eu, pensava não fazer parte deste universo de que você se destitui. Ela estava bonita, quis beijá-la, quis trazê-la para a minha cama, mas me contive pensando em ti.        

Minha vida, caríssima, vai como nuvens, como vês. Tenho uma nova amiga para brincar um pouco vez por outra, o que me faz esquecer de mim e ainda perceber-me alegre como um cão alienado. Dela escrevo em breve, quando voltar a me visitar. Não será desta vez, que o sol já levou a sombra para o meio da rua e por lá, por mais doido que já esteja, não ouso sentar por ainda querer viver.

Espero chegar até você em poucos dias e encontrá-la feliz. Aguardarei o carteiro a cada dia, só assim ainda me resta um pouco de riqueza em perceber o tempo. Apesar deste corpo de homem, minha querida, há muito desisti de sê-lo. Uma flor nascida num asteróide distante, eis o que sou. 

Nossa correspondência, que já faz aniversário, me aproxima ao Visconde de Valmont escrevendo à sua Marquesa de Merteuil, relação menos perigosa, a nossa, mas a esta altura tive que recorrer ao mestre Laclos porque ele diz melhor parte do que penso expressar neste pequeno pedaço de papel. Verá que cabe citá-lo e me perdoará a pouca originalidade em escrever eu mesmo o que penso. Concordarás que não poderia dizer o mesmo em melhor forma. 

"Conhecer-vos sem vos amar, amar-vos sem ser constante, são coisas igualmente impossíveis; e, apesar da modéstia que vos adorna, deve ser-vos mais fácil lastimardes os sentimentos que inspirais do que vos surpreenderdes com eles. Quanto a mim, cujo único mérito foi o de vos apreciar, não os quero perder; e, longe de consentir em vossos insidiosos oferecimentos, renovo a vossos pés o juramento de vos amar sempre.”

  

2012-01-20T17:32:00.001-02:00

abstinência

2012-01-16T20:20:00.010-02:00

Ela persiste em agudos versos 
mas apodrece a rima em ruína espera 
se na tua carne essa armadura 
de ferro impede abrigo. 

Cançado, o peito se deixa afundar
em movediço fado 
e espalha pelos nervos nas noites 
quentes espasmos fulgentes. 

Solitárias horas se renovam alagadiças 
nas folhas virgens trepadeiras 
dos muros altos da prisão à vista.

O que pode de invento uma boca sedenta inda
tramar quando a garganta de silêncio inflama 
e lança em febre o corpo em cama?

como Marte eu, amante

2012-01-12T19:10:00.020-02:00

Não há escuro no ocaso pra quem vem de Vênus
e essa luz em céu noturno de estrada sem rumo
é um convite em murmúrio à fome,
um breve estado em esquecimento.

De ter desnudo desejo nesse clarão de noite
depois de em tua boca um verso,
fábula de culpa alardeia templos
repletos de deuses que uivam viris, suculentos.

Mas esse canto de cisne de novo
te deita em concha de pérola
mal a noite em espiral adentra.

Sua voz esse intento
cratera de fogo
em vulcânica superfície.

o tempo que te tolhe

2012-01-08T09:30:00.008-02:00

Quando o desejado se hospedou no mundo
como possível, um sono fez pender o corpo
em espanto e cansaço. Escárnio –
pois pode um caminho se abrir assim tão claro?

Escuta os primeiros passos do outro
ao contrário de erigir pilares sem aço
a desmoronar ao sabor de um vento
bêbado e enciumado. Cuidado!

Aprende a prender suas águas
antes de as despejar feito mar em fúria
como uma nascente de rio cumprido
que nasce na seca e nunca seca.

Cobre sua carne de espera,
pendura seu coração numa grua,
embrulha sua maciez numa pedra
e deixa o universo a represar.

Balela, quando o que se quer é sangrar.

2012-01-05T21:44:00.000-02:00

dom quixote

2011-12-29T12:03:00.008-02:00

o céu acima está oco e repleto de ses debaixo dos corpos. o mesmo punhado de espinhos com as frases compostas de menos verdades. porque verdade, verdade mesmo, é bicho preguiça. anda lenta e sem memória palpando o nada. antes era só o desejo de se roçar na pele e agora esse amontoado de versos prosas que se acumulam, nada dizem nem amaciam. ela alcança seus verbos, mais reais e palpáveis que seus músculos de pedra. o mundo vira buscar seu corpo, sublime porque escasso e em função dele nasce uma mulher estranha. deslocamento da consciência para fora do ato. vê-se de fora e desconhece o olhar quando envolto no seu silêncio. a cidade parece a mesma mas ela está distante, difícil de laçar. as antigas dores deixaram de doer e mesmo o bicho estranho de duas letras já não a assusta mais. está em tudo, contudo. ela aos poucos se acostuma com esse ser autônomo que surge cada vez que você a provoca. agora entende a necessidade da distância, esse impulso para o longe. o ponto de referência do mundo se tornou o corpo do outro. e tudo restou pequeno, menor e suportável. lugar distante é onde ela quer estar para abrigar o outro. ficar longe de longe dói menos do que ficar longe de perto. pode ir morar no japão, logo ela que nunca havia querido sair dos livros. isso não é paixão nem queda. é ser. estamos em 1977. a mulher que em pouco tempo já não mais será senão poeira de memória pairando sobre o futuro. mas de cá agora dessa rede, esse céu. e você. basta você existir, com seus moinhos de vento.

piauí

2011-12-19T15:43:00.009-02:00

problema de labirinto: cheguei até aqui.
e agora? Gaudin com seu exílio,
Van Gogh com sua loucura,
Rimbaud com sua renúncia e
eu com este canivete.
(lavrei seu nome num pé de carnaúba)

neste calor torno-me pastosa,
injustificável e contingente.

seu nome inda abarca tudo.

sou aquela que você escreve,
retirante mulher da vida,
mas com o coração um pouco mais mole
és incapaz de ler.

- só sei falar
de mim.

torno-me ignorante a cada dia
quanto mais se expande a terra sob meus pés.
isso me cala de susto
mas não ouso silenciar-me
e passo ao pânico um segundo antes da escrita
como temendo uma revelação
(sou dada à transcendência?)

um dia
talvez possa expressar o necessário.

minha angústia se prostra
ante a liberdade com kierkegaard
ante o nada com Heidegger
e com Sartre tenho tendência a fugir do meio termo:
indiferença ou dedicação maníaca
(mesmo em silêncio de longe te observo)

parece que quando mudamos de vida
como uma serpente
urge contemplar esta troca de pele morta,
quebradiça,
que já não é.
estar no mundo é tudo.

é preciso ser de barro,
mas minha concepção é vento.

quando eu morrer será só mais um não-lugar
múltipla sem original
uma escolha e um chamado para o longe.

parati

2011-11-25T11:17:00.001-02:00

O CORREDOR DA MORTE

2011-11-04T17:58:00.002-02:00

"Auto-ajuda não, que isso não é para o meu bico. Mas talvez hetero-ajuda, essa que se constitui na alteridade, não no ganho e apropriação mas no jogo e mistério identitário"

Enquanto Drummond é lembrado por dias com suas poesias aparecendo a cada hora nas redes sociais, tornando menores as pedras, outro homem toma a minha recordação, o biógrafo do poeta, que conheci em carne e osso num corredor de hospital quando ainda lutava para fazer seu novo coração transplantado aceita-lo como casa. 

No dia que conheci José Maria Cançado eu havia recebido a confirmação do câncer da minha mãe e me sentia oprimida diante da possibilidade da sua morte e das dores que sabia ter que enfrentar ao seu lado, sem fraquejar. Obviamente fraquejei várias vezes no percurso. Como poderia eu enfrentar um desconhecido tão poderoso? O que sabia era ter que adiar em mim a manifestação da dor, para exercer o Cuidado. O que sentia ali parecia menos importante do que deveria externar. Mas isso tudo sucumbia à vontade de chorar, ao sentimento de revolta e ao pavor diante da morte, que se manifestava como possibilidade latente no corpo de um outro amado. A morte continua inconcebível, porque não é o que sentimos com a finitude de um outro e nunca será registrada como experiência inteligível por aquele que a vivencia, porque o eu deixa de ser no momento em que ela é.

Eu trazia o diagnóstico na bolsa e ainda tentava me acalmar do choque primeiro da anunciação, quando o meu companheiro recebeu um telefonema. O seu sobrinho havia quebrado a perna e seria imediatamente submetido a uma cirurgia. Fomos visitá-lo no Felício Rocho e com isso eu adiava por algumas horas o reencontro com dona Marlene, que me aguardava em casa como mensageira. Seguir com o meu namorado para o hospital era suspender o encontro com a dor ou buscar um atalho que me redimisse com a coragem. A caminho do quarto, os infindáveis passos pelo vazio do hospital me pareciam inaugurar um longo percurso através do corredor da morte. 

Eis que surge o poeta, que eu sequer conhecia, pequenino, na outra ponta do grande túnel, vestido em túnica branca. Ele não parecia doente. Doente parecia eu, calada, amedrontada, com a palavra câncer devorando tudo. O poeta fala dos anos vividos em quartos de hospitais, das cirurgias incansáveis, dos tubos, das enfermeiras. O ouço dizer que não teria sobrevivido, não fosse o SUS. Fala do seu livro, “O transplante é um baião-de-dois”, que ele compôs ali mesmo, no confronto com a experiência. 

Anos depois li seu baião de dois, alguns versos declamados no corredor. Um Dom Quixote caído de um campo de batalha desconhecido, tentando me convencer a encarar a árdua luta a que fui convocada, sem meios de poder recuar. 

"Pois o que se entreouve aqui

nesse leito, velha UTI, lugar donde estoy, 

normativo não é. É a ponderação

misteriosa, e que é assim

com relação ao que longamente já é

e com relação ao que longamente não foi.

Espero. Minha condição agora é pastoral."

E quem falou que não é 

também esta condição

a nossa?

Por isso

vou escrever sobre tudo

o que aperta o peito,

de uma vez só,

porque como em Maiakovski,

a anatomia em mim

ficou louca

e sou toda hoje.

ps. os versos em itálico são de Cançado em seu O transplante é um baião de dois. Vale a pena ler, pois a quem escapa o corredor?

SOMOS TODOS DANDARA

2011-10-17T10:30:00.002-02:00

Comunidade Dandara, em Belo Horizonte, com cerca de 1.000 famílias, está ameaçada de despejo. Mas há um movimento em luta pela sua permanência. Porque somos todos Dandara!

2011-10-15T00:21:00.006-03:00

acorda num quarto de hotel, sozinha e longe, bem longe de casa. mas há muito a casa passou a ser qualquer lugar do mundo. uma mochila, o livro que lê e que será dado quando chegar ao fim, cartas  a um jovem poeta, de Rilke. uma câmera para capturar imagens, uma máquina para escrever. isso será a sua casa e a carregará no corpo, feito tartaruga. sua ambição é plena. deseja apenas resolver uma dor que insiste em pulsar dentro, enquanto sabe existirem lutas mais sérias, fora. Dandara, Tunísia, Cisjordânia. o mundo está resumido a si mesmo e a toda carga de passado que o expande em história. comissões da verdade do mundo inteiro, uni-vos. Berlim continua em chamas. o muro nunca caiu. atravessa o Amazonas, o Chang Yian, o Mississippi, o Yenisei, todas as águas doces do mundo, para esperar a noite a noite de hoje, que nunca cai, mesmo quando já se faz escuro dentro. são 6 da tarde e não comeu nada ainda. pede uma canja ao restaurante do hotel. será sua única refeição do dia. tenta ver tv. desliga. tenta ouvir musica, silencia. tenta conhecer a cidade a partir da janela, sucumbe. passará o dia esperando o dia passar. frame por frame. isso se prolonga mais do que imagina durar um dia. certamente terá sido o mais longo já vivido. e quando pensa enfim, a tarde se foi, descobre que ali é menos uma hora de brasília. rajadas de pensamentos por segundo. é preciso desencorajar essa mulher. ele pensa? é preciso desencorajar todas as mulheres do mundo. o homem não faz ruído. é como se não existisse. mas preenche todo o espaço. ela vai para o chuveiro e se senta no chão, em cima de uma toalha. uma hora de ar respirável debaixo dágua. escorpião. espera o vôo das 5. terá que atravessar uma madrugada. quando o corpo já está enrugado e quase febril da água do chuveiro, se joga novamente na cama. o telefone toca. sabe não ser ele. mas quem há de ser? da portaria. já passa das 20. devem temer encontrar um corpo morto. muitos corpos escolhem hotéis para sangrar. ela não pensa em morte. pensa em sexo. nas sensações de ontem. e se essas a fazem escrever muitas páginas, não se trata de dor, mas outra coisa ainda sem nome, desconhecida. e ela mergulha como costuma fazer em mares noturnos. deixa o hotel em algum momento da noite. vai caminhar pelas ruas. o que veio fazer aqui? o que pode conter esse lugar? ele talvez a ache perdida. terá descoberto parte da verdade. não consegue chegar ao teatro. muda o percurso. pára num bar de esquina onde apenas um homem bebe com o olhar retido na chuva rala que torna a rua uma camada fina de espelho. a mulher não tem guarda chuva. o homem não a vê. “uma dose de conhaque, por favor”. sua segunda frase do dia. “uma canja” foi a primeira. a boca se abre por fome, a boca se abre por sede. agora o velho do bar a percebe. uma mulher sozinha na chuva a pedir conhaque não pode dar em boa coisa. ela não bebe para tomar coragem, mas para tentar diminuí-la. pôr um freio no desejo, que é sóbrio. o velho a serve e continua inerte. “sinto muito frio”, ela diz. “então vá para casa”, ele responde profético. ela o obedece. pega um taxi. o homem nem saberá. tudo estará escuro. depois dirá que foi. dirá. oferenda de vazios. não tem nada a oferecer. e não espera ganhar nada. é isso, é justamente isso. o não querer nada. tenta apenas se acostumar com a existência dele, agora que ele existe. e nada mais. depois talvez consiga voltar a pedalar em paz.

FILMES DE PAULO TIAGO

2011-10-14T14:06:00.007-03:00

(para assistir, clique nos títulos)

Três palavras 

Direção de Gabriela Leite.
Curta baseado num conto meu. 

Assino roteiro com Paulo e assistência de direção. 

Exibido na Mostra Glauber Rocha de Salvador, 

na Mostra de Conquista e no Festival de Ouro Preto.

As janelas

Não me canso de assisti-lo...

Lágrimas do palhaço

Filmado num dia especial, em Conquista, 

enquanto tomávamos um vinho no fundo do quintal.

Descontínuo

Com Morgana, linda!, e 

João Murilo, pintor de Guimarães.

é o carro de biscoito passando em sua rua

2011-10-12T13:23:00.001-03:00

esse video me deixa na saudade...

o carro de pamonha que me acordava aos sábados...

Geo, insano, produziu esse video.

tradução lingüística da sua presença (ou o que pude reter de um livro técnico sobre imagens)

2011-10-08T19:01:00.013-03:00

na sua pele

quando meu corpo

silencia

sucede

objetividade asseptica

de uma não-linguagem

no seu indo pra dentro de mim

ou tradução intersemiotica

de um ruído sem-lugar no mundo?

o que se pode haver

o que se há de ouvir

com as orelhas cravadas  no peito,

eh um

tum-tum

tum-tum

sem fim,

em vermelho

tum-tum

caligrama bomba

tum-tum

lacrado com cera quente,

tum-tum, ponto final

tum-tum

pulsação latente

de um corpo

xamã

você eh um concretista

enquanto olha e somente olha para os meus joelhos?

um surrealista? um dadaista?

artista pop? ou conceitual?

tum-tum

espaçamentos entre

desejos e nudezes,

sujidades queridas,

mediterrâneas

tum

ul

tum

possibilidades retóricas

do seu corpo cravado no meu:

- isso não eh um cachimbo!

atmosfera

2011-10-04T22:29:00.078-03:00

hoje  foi dia de cama. atmosfera de morte. caixas para arrumar, mudança pra  fazer e o corpo não corresponde. isso talvez seja reflexo das coisas  sacudidas? apesar de serem sempre pensadas, na maioria das vezes  queridas, bate essa noite de insônia, de arrumação mental, de pensar o  que cada tempo guarda, entulha, acumula, até ser varrido, lavado,  renovado com as novas paredes. equilíbrio é conversa de bêbado. o nosso  estado é sempre esse, de turbilhão. tarde de cama zanzando na rede do  novo lar, prostrada. desisto de tentar fazer o que era necessário do  dia, assumo a sua ruína, assumo que ele foi feito para sangrar. "o que  fará até o fim do ano?" "esperarei ele passar." busco o rumo de volta ao  quase antigo lar, tomo o metrô, vago cega, ouvindo os motores dos  carros como gritos distantes. só a fotografia parece fazer sentido.  passo o dia colhendo imagens. céu obeso de nuvens que ainda se seguram  antes de chover, temendo o meu precipício - as chuvas mais me dissipam.  dor. quero falar sobre a dor, assumir a dor, até que ela se dissipe (por  hora!, porque ela regressará. é um buraco, onde caio com certa  frequência). é sempre ela quem se manifesta na escrita, talvez porque só  reste esse lugar, dentre outras pequenas formas, para se expressar. não  a quero solta por aí, de conversa com qualquer um. muitos poucos a  saberão. ela é uma flor de espinho. se basta. só para o menino triste,  ao telefone, que sustenta o silêncio até a última gota, ela se abre, se  escancara, porque não tem nada a dizer. é um buraco, insisto!, onde caio  as vezes, sem perceber. um guindaste que me prende no ar, com as pernas  soltas. uma dor de música. paixão cega, insana, perdida. overdose  homeopática. é preciso saber domá-la, é preciso saber deixá-la  transbordar em algum lugar. daqui nada se espera. basta saber que foi  feita pra nada. deixar de temer assumi-la, deixar de querer floreá-la,  deixar de se fingir contente. nunca quis ser poliana. felicidade é um  estado a que aspiram os cristãos e há muito passou a achar uma baita  sacanagem se querer eleita. quer estar entre os condenados. prefere o  lixo. ou esse tal de deus abre as porteiras pra toda a sua medíocre  criação, ou o negará até o fim. esse deus é falso. é perverso, é humano, demasiado humano. é menos do que ela mesma consegue ser. se deus consegue ser  menor do que o eu, fico com os meus botões. o ego vale mais, é mais  acolhedor. e já não temo sequer falar sobre isso. já carregou essa cruz  por tempo demais. mas ainda insiste na terceira pessoa. o meu hospício é  a terra. sou louca de jogar pedra. por isso me larguei solta, por aí.  agora sim, às caixas de papelão.

no Raso

2011-09-28T18:49:00.006-03:00

o corpo se guarda desde antes para o que só sente. "então podem assim manifestar os bichos", pensará depois, enquanto respira chão. o primeiro vento após deixar o avião arranha os olhos e o que aspira rasga as narinas, parece pó. basta pisar o planalto central para ser absorvida. ela e a seca uma coisa só. uma náusea sem fundamento a toma, a boca se rasga, um branco vindo do sol cavalga em fúria e fura os olhos e atravessa o cérebro feito navalha de lampião. dela, toda razão vaza, transmuta-se sussuarana, assume o inóspito, o ermo sem par. prepara-se para a topografia de onde veio e a que se destina. não é um deserto o que busca, mas um encontro com um outro que se abeira com pele de espinho e lábios de urtiga. esse outro, a quem ela se confia em segredo, longe do mundo, firma barreira para reter seu poço. ele a tem como uma invasora que lhe tenta beber na fonte. mas ele não eh nascente. mandacaru. rabo de raposa. cipó enleirante. palmatória acicular. eis o que é. a mulher cruzou léguas para em caatinga adentrar. “essa terra é seca, mas tem dono e quem eh você para pisar!”. ele dita manso, enquanto a amarra e deixa saltar micro grãos da boca de água. “ele guarda tesouros”, ela pensa, enquanto se deixa amarrar, pois a sede que vem desde antes, que traz cravada no osso, agora espera se desfazer nesse leito de rio. há também de haver copa de árvore em seus braços, onde ele depois a deixe respirar, bolida por brisas. mas a noite avança e ele se mantém sorrateiro, espiando a presa de longe, para que não se solte. o que houve ali foi desnorteio, nadar trechos e trechos de fundos, atrapalhação de rumos, vestígios de estradas largas, abertas a facão. cheiro de suor anuncia que ali ainda existe vida. quando o céu já faz brotar novo dia, a fadiga vence a batalha, o homem se esquece de lutar e dorme. com ele, também todo o resto silencia, só a mulher faz vigília, sentada ao seu lado, buscando entendimento. por que os homens guerreiam? o cansaço a faz pressentir o perigo. então ela se enganou. há de ter pegado atalho errado, há de ter se embocado no Raso. paragem de fogo. abrigo do oco. há algo ali de assombro e casa. ele a liberta, desde que se vá morrer no longe, num desvão de serra, numa solapa de pedra. que o demônio que tentou riobaldo a acompanhe! nem um gole de água, nem um mergulho no rio, nem uma brisa de verde, nem nada. ele se apossa dos panos finos agora em tiras, antes abrigo da nudez da mulher e lança seus óculos pra longe na estrada, para que se perca na incerteza do breu. a expulsa para além da cerca. e ela segue seu rumo como um sertão, rastejador, condutora de bandos, olfato de raros, onde razão não entra, só odor. face tostada de sol, olhos chispados de luas, pele cravada de espinhos, inabalável couro de tatu. se enrola dentro de si e enquanto descança, toma uma ladeira qualquer. deixa o corpo seguir seu dom de terra no mundo.

2011-09-20T18:46:00.000-03:00

clipe do curta "O cheiro do mundo"

2011-09-19T12:01:00.011-03:00

Uma madrugada será o tempo e uma festa o espaço para o reencontro de Saiene e Ciro, separados há alguns meses, mas ainda cúmplices de um amor crepúsculo. O reencontro será marcado por uma densa paisagem de imagens e palavras, em busca do entendimento definitivo, antes que amanheça.

Produção, Roteiro, Direção e Montagem: Fabiana Leite

Direção de Elenco: Neise Neves

Direção de Fotografia: George Neri

Produção, Som direto, Assistente de Direção e Finalização: Matheus Augusto

Assistente de fotografia e still: Moacir Gaspar

Direção de Arte e Continuidade: Eleni Kouklanakis e Paula Jardim

Platô: Jonas Filho

Trilha Sonora: Banda Iconili

Elenco principal: Ana Régis, Glicério Rosário, Alessandro Aued e Jéssica Azevedo

Elenco de apoio: Anair Patrícia, Daniela Rosa, Eleni Kouklanacis, Filipe Galgani, Gabriela Fragoso, Hugo Araújo, Jonas Filho, Juliene Lellis, Luciana Castro, Marielle Brasil, Paula Jardim, Tamira Gomes, Yany Nunes

Agradecimentos especiais: Filipe Galgani e Paula Jardim

por isso não. se meta

2011-09-16T16:55:00.134-03:00

pó. ornamento.
dispositivo nenhum de nada.
é 3 da tarde e a cabeça dói
do conhaque de ontem
enquanto o mundo guerreia
e trabalha.

vaga
bunda
torta de anja
caída num beco.
asas do desejo.
hormônio.

só os homens sacam,
só os homens sabem
- e os homens não são mulheres!,
o peso do que carregam nas pernas.

os homens não são mulheres!,
só os homens sabem.
só os homens viram papas
enquanto as mulheres
amam(entam).

quando esteve ele por perto?
ele não existe!
é essa voz
que agora brota
de uma radiola velha. moleque.

enquanto você se
enerva e buzina
de dentro
dessa lata no sinal,
nas grades da liberdade
os professores se amarram.
em vão?

o governador não escuta. labuta?
em novo lar

bordado
por um comunista.

é preciso fechar a b r.

ela não sabe rima,
dizima.
besta.
burra.
borda.
do peixe herdou memória.

se nega a dizer
o nome das coisas

só os mortos a consolam
com sua carga de carne,
de sangue.
bukowski.

quer se esvaziar até longe.
marchar pelo fim da fome.
só é feliz quem come.

mas o prefeito vai de jato
pra capital federal,

rá!

algo novo aconteça?
o atlântico não é tão fundo assim
e o afeganistão é logo aqui.
já o mineirão está em dia
com o calendário da copa,
mas os operários querem greve.

produzir agora,
só para o que não tem valor.
só para o que não existe.

aprende a ser forte
e elimina as palavras

nuvens.
agora só trovão.

ele é uma praga
dessas que
colam no corpo
feito bicho

hospedeiro.
suga o ar e a deixa
ré.

ela se alimenta da fome do mundo.

viverá até 86,
pintará até 71.

o que come cabe
na palavra amor
mas tal signo há de ser triturado,
há de ser devorado
até deixar de.

o amor nunca existiu.
foi inventado
por quem não tinha mais a fazer
e apostava em cavalos.

agora tem uma parede preta na sala.

o que pulsa dentro é uma vela.
não vela que alumia,
mas vela que filtra,
porque as águas da cidade fedem.
pampulha é linda e lodo.
já o arrudas,
como todas as nascentes
que antes brotavam água na cidade,
foram asfaltados.

linguagem é bactéria.
risca o fósforo
e bum.

o que sempre fez foi colar.
nunca tirou 11 na prova,
lanchava no banheiro
escondida da multidão,
tinha medo de gente
e uma vez por semana
cantava o hino na porta da escola.
por isso, talvez,
tenha se tornado vesga.

sua bisavó era índia.
foi laçada na mata por homem branco.
por isso essa cara pálida.
e essa sede de rio filha da puta.

por isso não.
se meta

meu compartimento, meu alimento

2011-09-15T14:40:00.001-03:00

Marcelo Dolabela

2011-09-12T22:17:00.021-03:00

Procurando por vídeos com Marcelo Dolabela encontrei duas pérolas do século passado, da década de 80, quando ele integrava o grupo Divergência Socialista. 

Sempre me bato com o Dolabela sentado num bar qualquer do Maleta, um prédio histórico de Belo Horizonte. Me apontaram ele de longe, com o queixo, nem me lembro quem, quando eu ainda me ambientava com a capital mineira. "Aquele homem é um dos grandes poetas vivos de BH. E bebe no mesmo copo sujo que eu..." - é o que sempre pensava, até me acostumar com a sua presença ali, solitária e silenciosa. Minha paixão pelo Maleta fez de cara gostar dele. Busquei suas letras. Seus hai-kais. Suas rimas. Sua performance. Gosto muito! 

 "Tire seu abismo 
do abismo 
porque quero passar 
com o meu abismo" 

é  dele. recito sempre quando um 
abi

smo 

abaixo outro seu poema

Balanço da década
uma década tem mais de cem séculos

dez bilhões de vozes num único eco

mil e uma noites num mero segundo

poucos trilhões de silêncio num ponto

quanto se conta os átomos é ótimo

a hora fica interminável num átimo

não se chega nunca a nenhum lugar

e apenas se volta ao mesmo volume

um só dia tem bem mais de dez décadas

num rústico eco a maior biblioteca

da luz do segundo nenhum consenso

até quanto nos faltará silêncio 

retilínea

2011-09-10T09:59:00.002-03:00

se tudo deixa de ser

quando eh, 

enquanto você

se inventa

ela se dissipa.

líquida.

não sabe ser

nada mais do que água.

isso eh mais ou menos o que ele diria hoje

2011-09-07T22:17:00.003-03:00

"Querida sapatos em Farrapos,

pode ser que você não saiba,

mas a noite passada 

você insultou o autor 

desta história. 

Você sabe ler?

Em caso positivo,

invista 15 minutos do seu tempo

e delicie-se com uma obra-prima.

Da próxima vez, 

cuidado.

Nem todo mundo que vem a esta espelunca

eh um vagabundo.

Arturo Bandini"

(Pergunte ao pó, John Fante)

DAQUELE INSTANTE EM DIANTE

2011-09-05T22:21:00.001-03:00

fotos produzidas com iPhone em sessão de cinema, no Indie BH 2011 - Festival de Cinema Internacional. Documentário "Daquele instante em diante", sobre o poeta, músico e compositor Itamar Assunpção.  

ISCA DE POLÍCIA E ITAMAR ASSUMPÇÃO

2011-09-05T10:11:00.000-03:00

ARRIGO BARNABÉ

2011-09-05T09:56:00.000-03:00

ALZIRA ESPÍNDOLA

2011-09-05T09:51:00.002-03:00

ITAMAR ASSUNPÇÃO

2011-09-05T08:29:00.005-03:00

mulher de escamas

2011-09-03T08:34:00.025-03:00

ele deve entender

antes de tomar pra si:

a literatura é um molde.

pura fantasia 

de uma mulherzinha 

que quer dar o bote.

Praça Sete

2011-09-01T10:05:00.000-03:00

um dos meus videos, 

curta cotidiano

muda

2011-08-29T21:58:00.003-03:00

irrupção
   irredutível

emerge do se

  - formigamentos 

verbais 

antes de amanhã ser

2011-08-28T17:57:00.005-03:00

ela  está despida e observa os restos. sobraram as roupas espalhadas no  pequeno quarto onde se apresentam por pseudônimos. o homem se vira pra  parede e dorme, mas se surpreende quando a vê indo embora antes do  amanhecer. é indiferente, mas não o suficiente  para deixá-la sair por aquela porta. o conhaque, pare de beber! ele toma  o copo da boca sedenta a perguntar sobre o poço. escuta sem responder e  se lembra de outras circunstâncias, mais felizes e nunca existentes. os  mesmos quartos vazios cheios de futuro com ele a retendo em paredes  cheirosas. braços rijos e mãos largas agora encolhidos: não comportam  quase nada do outro. pede que tire novamente a roupa. ela tenta  resistir. deite-se. a mulher beija a face do homem e é com ternura que o  faz. nele, secura nos lábios de florestas interditadas. mas ainda assim  insiste e a retém, fazendo-a pensar que o fim anunciado possa ser  desimportante. “talvez sobrevivamos". "sim, talvez”. o sexo traz sempre  uma certa suspensão do mundo. dormem silenciosos. não são de longos  diálogos. a mulher o abraça por traz e o beija a nuca. fica assim,  grudada nas costas dele. acredita que os corpos sustentam um pouco mais  do nós. a noite traz um miúdo de vida. mas ele não a quer patética,  mulherzinha. "se toca, garota!" um deles se põe de pé. “vou sair um  pouco, você vem comigo?” “não, acho melhor não”. bate a porta e deixa o  outro de lado. 

repouso num deja vu

2011-08-28T16:40:00.019-03:00

mínimos   gestos. prepondera o oco e o medo expresso de que o corpo, entrega   latente, reste inundado. a distância das camas, as pedras vermelhas   arrancadas da veia do segundo sexo, as meias despidas dos pés gelados, a   gota caída das horas da madrugada sobre os paralelepípedos, os nãos.   dorme e acorda. o quarto continua ali, guardando o sono profundo do   outro - não é pesadelo. quer fumar, quer se embriagar, mas a sobriedade é   exigida - para fazer ver o descabido ato? quem é capaz de se lançar   sabendo ao inferno acorda em chamas e ainda clama fogo. sabe? embate   incógnito. náusea de corpo anestesiado de repente desperto. manhã de   música de mágoa de máscara de manhas enquanto atravessa vales. o caldo   servido na boca enquanto dita as regras da noite, as trevas da espera, o   dia clarear sozinho. o desejo foi desviado e morreu em outra antes de   nela ser saciado. ele é assim. quer entrar para tomar um café? e diz  com  voz mansa, de quem prepara a ceia enquanto degusta um vinho. vaga  feito  frases feitas. fora do eixo. mar de anas. sabe-se lá, momentos  vultos,  até os criados para fazer repousar. deita sobre o peito do  outro mas não  ouve o coração bater. o que representa o nada ali? se  lembra de um  deserto. mas o que busca, há de abismo nele. um poente  jogado no mundo e  sóbrio. cru feito a fome. e come. e verbo e tantos. a  rua, o gueto, uma  viagem, um furo incerto. flor de estufa, a sós e em  bando. luta feito  um poeta russo.

e ela de tudo coa 
uma garapa de texto
um caldo de experimento para uma prosa depois do ato
abóbora com cebolinha
desafio para o fundo de uma artesã
tolas justificações para o instintivo sem plexo.

borda 
trans borda 
afunda bóia

                        tudo há de passar indo

mas enquanto ainda durante,
anda roendo o que concebia 
por final e estanque: 
o  instante

tudo ar 
de passarinho

(e quando ela cessar de escrever?)

entre geremoabo e várzea da ema

2011-08-25T18:46:00.009-03:00

.................................................
sobre o raso da catarina,
aprende sede
aqui

despendida

2011-08-20T17:51:00.049-03:00

Várias luas se passaram desde o dia em que ele, num tom seco ao telefone, disse para deixá-lo em paz. Desde então, o silêncio e a lembrança fina da noite em que sentados no passeio e pressentindo a longa separação que sucederia, viram o dia amanhecer, tendo ambos a cabeça pendida, como uma barda frouxa deixa à vista o desmoronamento. A luz, também frouxa, do dia que não quis se atrasar, impôs o último sorriso, fixado no portão da casa dele, quando a deixou entrever, tal qual uma vela num túnel escuro, um sopro de calor logo eclipsado pelo olhar morto. 

Não era possível retornar lá onde o desejo a reteve nos primeiros passos porque todo o sentimento, dito mais puro, trazia o peso de um fim sentido, sem mesmo ter sido desde o início anunciado. O peso de um fim presente desde os seus mais jovens olhares, desde os seus mais virgens afetos, desde os seus mais crus sentimentos. O fim estava lá desde o prelúdio e estar ela abraçada à raiz só tornou mais profunda e sufocante cada partida.

Ela não sabia agir no torpor, apesar de tentar feito cega tateando a superfície, criar uma forma que a mantive de pé. A sensação era nova e estranha e trazia uma felicidade que sabia falsa, ilusória, irreal. Reticente e temerosa, se fechava como as flores se escondem do sol. Isso a tornava contraditória, porque havia um brilho novo no olhar, além de deixar escapar suspiros de alegria e abraçar com suas pernas a cintura dele, feito bicho que da plena inconsciência de não se saber nu, está nu. 

No momento anterior à despedida, quando ao pedir uma última noite, um último encontro, ergueram o último olhar, ele prolongou o silêncio até vê-la em desespero, para somente aí, neste ponto em que se encontrava, ir tê-la em seus braços, com uma força que a sufocou. Por que faz isso comigo, perguntou? Alguns longos minutos se passaram assim, com o mundo paralisado no peito deles, retido, suspenso, prostrado com os cílios cerrados, para deixá-los tal qual uma estrela no universo, na solidão do último beijo.

primeiras notas para um quase conto

2011-08-17T22:47:00.118-03:00

o homem está lá. ela o vê e o seu meio sorriso silencioso a  confunde. não trocam palavras, mas zanzam pelo ambiente sentindo o corpo do  outro. às vezes os olhos se  encontram pelo segundo necessário ao reconhecimento. instala-se uma  pausa e no instante imediato volta a pulsão comum dos ritmos e das  formas. cada qual ao próprio ser. ele toma o seu lugar na noite. com a  intimidade de um menino que desde os primeiros anos conhece a direção dos  ventos, senta-se no banco com o corpo ereto e possui o instrumento com a  lentidão de quem cuida do silêncio. instala o violoncelo dentre as pernas e impõe os  dedos nas cordas com a cabeça ligeiramente inclinada para ouvir o  primeiro som nascer, como as primeiras luzes do amanhecer que somente a  poucos se anuncia. sorri para uma amiga à mesa. parece um pouco tímido. emite o segundo  som, pausa, emite o terceiro e se mantém um pouco mais nele. enfim a  música. o homem toma cada canto das cordas como quem já vasculhou cada palmo de moradia das notas. enquanto toca  somente em momentos raros estende o olhar ao redor e o retém em certos  pontos no espaço, para voltar imediatamente a pousá-lo no peito, onde  labuta com os braços em asas. a cada intervalo, aplausos e silêncio. ele  não fala nada. é um pássaro. não  há lembrança das primeiras frases, como não das segundas e terceiras. há um silêncio instaurado e alongado até lá si dó, onde talvez  devesse a conversa já ter construído os mais bem fundados ditos. ali  ainda repousa um vazio que utiliza de pequenos gestos. desconcerto de braços, sons monossilábicos, possibilidades múltiplas de significados. ela despede-se quando já a noite a fura. o pensamento trilhando  perdido pela imensidão do desejo, pulsando por  entendimento. não há tempo para entendimento. tem agora um caos  que custa a se manter firme dentro. treme ao pensar. não é capaz de  dizê-lo, com medo de que atropele o mundo, extrapole a carne e  se imponha. precisa ainda caminhar de pé, não cair até que possa cair. há antes disso, antes de tudo, uma vaga lembrança apenas, de um precipício. sabia  do poder da retina, do choque causado pela visão, do potencial  de fogo de uma sequência acolhida pelos olhos, da dialética e do  irreversível dos acontecimentos, queda abissal. preguiça de ter a vida inteira novamente  sacudida, preguiça. mas tudo era ato inconsciente da  desarrumação necessária. vontade pelo inusitado do mundo para  além de si.       

2011-08-09T23:21:00.004-03:00

nego sem alarde,

dia após dia, 

tudo que me reduz. 

crio o novo 

e nele cabe o torto, 

porque o reto eh tosco 

e ja não me seduz.

2011-07-31T19:59:00.005-03:00

desapego e senso de ruptura. 

saber experimentar 

e deixar-se seguir ainda  pequena, 

capaz de carregar na palavra 

o silencio que o outro pede.

2011-07-30T00:20:00.001-03:00

aperte a tecla esc

do peito

corra Lile corra

frio...

2011-07-27T12:05:00.000-03:00

esse frio, 

pertence ao mundo todo 

ou pode ser atribuido apenas 

ao corpo solitário da mulher 

que para ele se despe?

black is the color of my true

2011-07-26T04:00:00.001-03:00

black
black
black

clique
Aqui

a madeira pode ceder. e ela? pode se lambuzar no azul...

2011-07-23T16:25:00.000-03:00

foto: www.martinagiammaria.com

2011-07-23T12:23:00.003-03:00

tem dias que

só escrito

 o tempo 

    avança.

marcha das vadias

2011-07-22T20:39:00.011-03:00

para ver mais fotos

clique aqui

deixe sair, para depois entrar...

2011-07-21T22:18:00.002-03:00

chega o tempo da despedida.

um dia depois do outro tornado mais próximo.

foi numa noite de domingo que tudo restou claro. quando já não cabia a mesma e velha resposta. o passado apareceu à frente, sentou-se na mesa ao lado e na atualização das vidas, a palavra soou desnecessária, porque cacofônica. não foi possível formular a primeira sílaba. melhor o efeito que ela causou, interno. tudo estava claro. tudo estava decidido e pronto. um dia inteiro de cama para organizar a febre e ser capaz de. foi e disse. e pronto. não havia mais o que esperar. e hoje a palavra soa leve. sentir-se íntegra para a mudança. saber que pode transitar sabendo que tudo permanece lá. nada depende de si. leveza. não sabe do depois, apenas da necessidade de lançar seu corpo em novos fluxos. disposição para caminhar. potência para novas lutas. avante!

"liberdade caça jeitos"

FOTOGRAFIA

2011-07-17T23:13:00.001-03:00

(ilha grande/rj, julho de 2009) 

(cuzco/peru, janeiro de 2009)

Novas fotos publicadas no Flickr.

Clique aqui

2011-07-11T10:22:00.010-03:00

foge de si, apesar de frequentar os velhos ambientes. não espera mais e pronto, tudo nada. a vida volta a ser razoável. e a mesma(?). as vezes um colapso, um surto, uma avalanche cobre toda a razoabilidade. na noite anterior deixou de resistir. a mão se abre, descontrai os músculos. a dor se fecha. hora de cicatrizar. e pra onde dissipar todo o ideal, tanta força? a semente não brota. como as águas de um rio salgado não matam a sede, servem para contemplar e dourar a pele e salgar a carne. fecha as janelas do peito e se deita. como se a embriaguez cessasse. descer do sonho. serve pra que, tanta lucidez? o que podia haver ali que a tirou do chão? nunca se chega ao longe porque ele de fato não existe - por isso sempre eh dada ao impossível, quanto eh dada ao nada, quanto eh dada eh dada. mas existe uma pedra no centro do infinito. ela existe e foi lançada na sua cabeça por quem acredita na forca das pedras.

"tire o seu abismo do abismo

que eu quero passar com o meu

abismo"

Meu novo espaço

2011-06-28T13:46:00.000-03:00

Criei um flickr. Clique aqui

2011-06-28T09:29:00.002-03:00

minha companheira

atrapalhando o trânsito...

brasil

pelas ruas do centro histórico

o vento o vento e só

2011-06-25T16:05:00.001-03:00

Um vento brame 

a montanha geme

e sacode o mar

- um barquinho zonzo 

pode afogar

enquanto isso,

uma imensa nuvem de  quadris largos,

vestida de rendas de rosas nas bordas

toma o céu da pequena enseada

e se roça inteira na montanha costeira, 

lambe suas folhas,

seduz seus troncos,

cobre o verde de orvalho

Quer repousar

cansada que está

da longa descida das bandas de lá 

Invejoso,

o veloz vento do norte,

que chegou primeiro,

e  se banha escondido no meio das rochas

uiva furioso e lança num sopro

a gorda e majestosa nuvem

para além mar 

Ela não desiste, resiste, insiste

e vem ao som dum bolero

escarnecendo,

espezinhando,

numa mansidão que entorpece e convence

O vento aos poucos 

se acalma pra ver o tempo da nuvem - bem diferente do seu...

encosta sua tez franzina sobre um coqueiro 

e sem perceber, talvez só por intuir,

pela primeira vez

 se deixa contemplar um poente.

Depois dorme,  

cansado que está de ranger por dias 

Quando ele acorda, no amanhecer

a pálida senhora sumiu,

se dissipou.

Da fúria que rege o vento

ele sacode o mar, 

faz nascer as ondas

cospe no barquinho zonzo que ainda dorme, 

e que sem nada entender, 

e mesmo sem saber porque,

se afoga, se afunda.

o vento agora e só e vento.

noite de são joão

2011-06-24T15:40:00.001-03:00

antes dessa longa 

noite de frio chegar

e deixar arder e fazer queimar 

a pele

contempla a festa

te aquece na chama

põe tua boca crua neste cálice de genipapo

observa a sombra do fogo

que nasce com a fogueira 

e esquenta teu corpo antes de partir em brasa

não, não estás apenas suspenso na torre

ou subindo ao céu num balão

- invades o incorpóreo da noite

calma amor, 

deixe-se ficar por mais tempo,

te quero inteiro -

saliva suor sexo e pés 

na noite de são joão

2011-06-23T11:04:00.004-03:00

o dia amanhece choroso e torna difícil o sair da cama. tenta assistir godard, mas há uma insidiosa recorrência de desejo que a leva de forma circular pra dentro de si. a casinha que a hospeda em parati abriga duas cachorras que uivam incessantemente. nenhum barco no cais parece querer enfrentar a tempestade anunciada com a primeira brisa da manha, mas que se retarda em vir, tal como vai a vida - quando parece querer reter o melhor de si, um vendaval arrebata e caos. praias com chuva lembram marguerite duras e sua fixação pelas águas. tem mulheres que mais se diluem quando à margem do mar. ela soletra a sua tez, espalha os dias como extensão do breu. chuva torna as horas de preguiça mais doces. a mulher se insere na rotina da cidade e começa a se sentir parte. compra pão no mercadinho em frente, pedala na beira do rio, silencia por dias, até fingir ser um outro alguém, capaz de suportar o peso de tudo, sem querer saber além. você a lança numa verdade de pedra e ela só queria se estender por dias em suas mãos - deixe o muro derreter. você diz não saber nada (sobre ela). ela avisa que veio de lá - posso me ver nos seus olhos, posso desejar catar poesia de toda essa sombra, clarão de incerteza, diluvio, porta para o que há de febre em ti. ambiciona mudar, mas se descuida. como pode ser mole assim? tinha que se molhar, tinha que se molhar... quer ser parte, quer ser toda, carne viva, letra morta.

põe as mãos em mim tira as mãos de mim

me deixa entrar,

me deixa fugir, 

me deixa me deixa. 

tira as mãos de mim põe as mãos em mim. 

saio a caminhar. a cidade se prepara para mais tarde, porque inda é cedo, amor...

mais turistas tomam as ruas.

moro na periferia, pertinho de uma praça aonde os meninos soltam papagaio. enquanto pedalo, ouço a radio do poste - gostei daqui - a cidade de quem mora na cidade, o porto dos pescadores, as ruas ermas da beira do cais. poderia viver aqui? desejo bucólico de quem se quer escritora. os barcos se espreguiçam despertos há muito pouco pelos homens que devem levar oferendas ao mar.

em terra de Glauber, cine Madrigal vira igreja

2011-06-22T15:50:00.005-03:00

(foto de Anderson)

menos um cinema no mundo. mais uma igreja. fenômeno comum no Brasil, mas pensei que pelo menos na terra de Glauber iriam respeitar o único que ainda restava, porque não vou considerar aqui as salas do shopping. isso causa uma certa fúria, porque a cidade perde seus já tão escassos espaços de cultura - sim, já estava fechado há tempos, mas havia uma certa resistência que, pensei, poderia ser capaz de dar-lhe vida outra vez, já que a cidade cresce tanto... vã ilusão... concordo com Rai, é preciso fazer algo enquanto a sede ainda está alugada, antes de ser vendida. é preciso reivindicar que esse espaço se torne patrimônio público e cultural de Vitória da Conquista.

parati

2011-06-22T15:26:00.000-03:00

parati não parece nome de terra,

mas destino de coração enamorado

depois de carnaval passar

ARREFECIMENTO GLOBAL

2011-06-13T21:34:00.000-03:00

é inorgânico o encantamento

por isso dele se distancia

a régua a vassoura o guarda chuva o chá 

uma passagem para parságada¹

não se trata de malícia, baby 

o que ela busca, 

rebusca 

- ainda não sabe encontar.

as baratas, somente elas

sobreviverão ao fim do mundo

mas antes disso, detetizar os porões

e deixar respirar o querer 

vou me embora p'ra parságada

lá eu mesma serei rei 

o mar é o fim

depois, o horizonte

e depois de tudo de tudo de mim -

o que mata o horizonte?

podas.

mas o corpo sísmico

te fará sucumbir, te fará declinar.

o silêncio dos pássaros

é como o silêncio dos homens

sabe esperar o dia clarear

¹vou me embora pra parságada.

MICHEL MELAMED

2011-06-13T20:17:00.003-03:00

apesar de ter um link seu neste blog, nunca escrevi sobre ele, então me permito agora porque havia tempos eu não o visitava e o fiz há pouco - sempre me delicio com seus textinhos poéticos, e quase morro de inveja da sua sagacidade. eu o acompanho desde antes dele se tornar (mais) famoso como ator global, quando ainda era (apenas) um entrevistador da tv cultura. e eu custava a me manter acordada, e às vezes era cássio quem me sacudia do meu já profundo sono, porque sabia do meu prazer em assisti-lo. nem mais sei se ele continua por lá porque eu ando meio desligada da tv, mas enfim... eu gosto desse menino, artista múltiplo, chamado Michel Melamed, sua forma leve e inteligente de interagir com o mundo. o seu site, também, é uma viagem - queria saber programar o meu com tanta liberdade! vale a pena se aventurar pelas bandas de lá. veja sua última publicação. e vc, o que responderia?

O jornal me convidou pruma pergunta pro Caetano. Mea culpa:  corr(o)ido que estava e como o horário do envio não ficasse claríssimo,   cabei formulando de sopetão dez perguntas para que o repórter, se ainda  houvesse tempo, escolhesse dentrelas. Creio que desrolou-se-ê – não  tive notícias do desfecho. Assim, segue o decálogo perguntício. O que o  Caetano responderia? O que você responderá? Okê okê Oxossi?

    Todo mundo é ou poderia ser artista?
    Que canção sua imagina mais cinematrográfica, portanto propensa para uma adaptação?
    Já te vi falando sobre tantos assuntos… Difícil imaginar uma  pergunta novidadista… Assim, por exemplo, o que você acha de mim?
    Qual o sentido da vida?
    Tesão sem alcool é amor?
    É possível estar carente, mas estar legal?
    O que será “looping lips”?
    Por onde começar?
    Quer fazer o público sonhar?
Pra que serve uma entrevista no jornal?

PS - o melhor é imaginar as respostas de caetano para essas perguntas...

OUTRO TEXTO DELE


 

ESSA NOITE MÃE CORAGEM - ZAP 18

2011-06-12T11:55:00.002-03:00

Tive o privilégio de filmar essa peça teatral, no dia em que a ZAP 18 generosamente se abriu para receber o público do Programa Fica Vivo! A peça toca fundo nas questões da violência urbana marcada pelo homicídio dentre os jovens. É uma peça ética e esteticamente primorosa, com artistas muito talentosos e vigorosos e o mais bacana é estar instaurada na proposta de teatro de galpão e de "periferia", ou seja, radicaliza numa praxis que busca incorporar-se e interferir na dinâmica da cidade, a partir de um encontro simbiótico com o público. Essa noite mãe coragem é uma peça do dramaturgo Bertold Brecht e narra a história de uma mulher que sobrevive e cria seus filhos tirando pequenas vantagens da guerra do tráfico, até que um dia aquela violência que parecia apenas um produto a ser consumido, chega perto demais da sua própria prole...

2011-06-06T22:55:00.004-03:00

tem vontade de pessoas. quer sê-las, quando a encantam. há uma certa atração, quase romântica, leve, fluida, um ímpeto de aproximação, um jeito de ser um pouco o outro, de respirar seus ares, deixar entrar sua voz, perceber o movimento do corpo, o ritmo do passo, a inclinação do sorriso, a permanência do olhar... há pessoas que quer apreender, escrever, fica assim, numa certa paixão, que já não assombra. movimenta, impulsiona, exige representação. uma paixão não necessariamente erótica, talvez mais literária e musical (o literário é musical), de quem vive um êxtase que exige letra ou nota. nada do que vive pode ser verdade, senão o desejo pelo irreal. quem sabe ainda está aprendendo como entender... quando se corre com os dedos em busca de um novo som, há necessariamente que se abrir para a composição, para a possibilidade.

como é o lugar

quando ninguém passa por ele?

tudo se combina, não há plano secundário, impressões múltiplas sobre sentidos e desejos, como se o tempo antevisto por deleuze agora fosse mais pleno para ela.

Delfos... 

ou

um pequeno odisseu. 

sem sono, a noite pede para escrevê-la. ligeiro temor causa esta vontade repentina. dar um nome para a sensação... sim, estilicídio! perceber com mais intensidade as relações de ser com tudo o que já é quando se deixa perceber – nisso talvez um pouco de Tao

primeiro pela retina, imediatamente pelos tímpanos, arrepio na epiderme, pulsação no peito esquerdo. depois do corpo, sabe-se lá por onde anda. 

espera que [não] o tenha atado direitinho...

e sem saber para onde olhar

que também o canto

e o que dizer

que também a boca

e se choro ou rio

que também o mar.

"Ainda é cedo, ou quem sabe cedo é acordar...

quem sabe ainda é medo(...)

(...) Quem sabe se ainda é morna a água desse rio,

Se dele saindo sinto frio.

(...)Minh´alma afunda,

meu corpo flutua nestas águas

Como se o rio me dera asas...  

_Sou argonauta sem mapas nem destinos.

Quem sabe sou ave(...)

Ou quem sabe Sou apenas

uma dúvida a naufragar poemas(...)" j.

retorna às pautas... 

(já não tão bem atadas as mãos...) começar um novo fluxo, depois de novas impressões, que são também as mesmas já vividas. te encontra ali onde apesar de buscar palavras, elas faltam e resta um tempo ínfimo de silêncio que a suspende no ar, como folhas que voam sorridentes no seu pulo suicida, embaladas pelo vento e contentes quando um olhar encontra a dança na atemporalidade da queda. será que haverá uma mão logo ali embaixo para abrigar a flor? a (sua) mão terá sido um presente (a gratuidade dos gestos despretenciosos), porque a queda vale por si. segue em passos miudos, minueto...  Em queda livre, em calmaria... Por que vieste? Mas a vida já estava... Por que apareceste? A vida já me olhava... dúvidas às vezes tanto sobre o acaso, quanto sobre o dever-ser dos acontecimentos... será mesmo acaso ou o desejo que lê e fuça? será mesmo a ordem natural das cousas ou a ação mediante a vontade? o movimento é suave... e tem seu tempo, como há o das águas, o das chuvas. a moça ouve o ritmo do pulsar e vai. 

a música cessa quando queremos deixar de ouvi-la. 

a distância... distancia?...

confirma-se a suspeita no peito:
pode ser que a felicidade seja isso mesmo
o tempo das folhas

e dói um pouco ser tão pequena
mas às vezes é bom, que cabe nos pequenos cantos
- se esconde em ti sem que percebas 

hoje nada mais sabe...

decreta por fim a liberdade...

és livre, e o coração se desdobra mais em ser asas...

pensa no ser que disse ter sido criado, um ser indefinido, às vezes nublado, incorpóreo, assexuado... pensa se ainda não o envolveu com as linhas que borda desde o momento em que se sentou ao seu lado... pretendia um belo cobertor para envolver faíscas. não sabe ver este terceiro ser, sabe reconhecer apenas dois, sabe ver o ser que é e o ser que busca através do outro, e pede corpo.   
mas o corpo também é literário.

não se assuste com as letras. pode ser objeto de pesquisa, de análise, apenas. tentar explorar ao máximo a sua resistência – ou o seu alheamento?... quem mandou compartilhar uma arma tão poderosa? 
  

  
e o que escrever, se tudo pode ser considerado apenas objeto de estudo para futuras narrativas?

2011-06-03T20:39:00.005-03:00

arranca a raiz e cai na profundidade da vastidão de tudo. o tempo está virando mas vê um filme de quando em vez. correm os dias, as noites parecem grandes para reter o seu nome - ela acorda antes do dia e presencia o nascer das horas correrem, como para testemunhar a passagem de tudo, para precipitar, enfim, o dia que guarda dentro, grávida de asas. ciúme. e pensa como será. como será se ver sem pés? uma mensagem, um pé de página. me deixa caminhar p'ro tempo, me deixa carregar o tempo. me deixa nunca descansar.

algum motivo para seguir.

não  foi feita pra se estender na seca tipo rachadura. há muito deixou de  querer dormir para maldizer o sono pouco. frio redentor de outono torna o  deserto mais acolhedor. agora que se sabe remexida, sacudida, nada serve para estancar a neblina. mulher gaivota criou ondas. o que quer, bugigangas, apocalípse, marcha da liberdade na praia da estação. faz algazarras quando nada de novo haverá, senão... reconhecer a transição. nada é interior, iracema. casa de chá, banho de mar, canto lírico. grãos, teto, espaço. legião de famintos deve deixar um rastro, um  sentido, uma ruptura, um desatino. nunca na vida fostes meu. mantra  rogado em versos.

NINA SIMONE

2011-06-02T19:41:00.007-03:00

volto sempre neste video. nina simone está linda! há harmonia entre formas e cores. as curvas de prata acima dos ombros redondos, os arcos de borboleta sobre os cabelos, as bolinhas negras do vestido mergulhadas ao sol... a fotografia... as formas geométricas e coloridas ao fundo, os traços suaves do piano... a força radiante do cântico...

ela canta meu estado de muitas vezes... como hoje, como agora. o apartamento ficou grande. e é o mesmo silêncio de amanhã.

Ain't got no home, ain't got no shoes
Ain't got no money, ain't got no class
Ain't got no skirts, ain't got no sweaters
Ain't got no faith, ain't got no beard
Ain't got no mind

What have I got?
Why am I alive anyway?
Yeah, what have I got?
Nobody can take away

I got my arms, I got my hands
I got my fingers, Got my legs
I got my feet, I got my toes
I got my liver, Got my blood

I've got life, I've got my freedom
I've got the life

DESVELAR O ESTADO DE SER

2011-05-29T13:32:00.002-03:00

Ártemis parece se indispor 

e lutar com essa

que já domina há década,

Atena. 

Afrodite, 

em luto por três amores,

se debruça no leito de 

Perséfone 

e toma do seu chá
curador. 

Deméter é a mais distante, 

alheia, 

adormecida.

Certamente de todas, 

a que menos exige, 

cansada deve estar 

de parir por séculos,

tanto quanto 

Hera. 

Essa aí, será que existe?

de dentro da cachola

2011-05-22T21:24:00.010-03:00

a moça jamais saberá por que ao homem era próprio as interjeições que a mantinha em suspensão, aprisionada na possibilidade de uma letra, de um nome, de um beijo, de uma mão, de um gesto. jamais saberá porque a anunciação dos lábios sempre esteve retida na reticência dos ruídos, nos desafinos das distâncias, nas  prisões das esperas. o gesto puro, soube existir e quase o tocou quando do último encontro, mas se perdeu no leito do rio para o silêncio. curvado restou o desejo, ante a força da ausência, do vai e vem dos dias, da imaginação frustrada. as páginas em branco eram cheias de possibilidades - viagens de trem ao mar. saberá reconhecer o cheiro das páginas guardadas há muito num sebo? reconhecerá as palavras, mesmo aquelas já vazias de sentido? desassossego. o bom é ler um livro novo. achou O Amante do Vulcão de Sontag na estante. vai ler pra aliviar as idéias, que andam fracas. o céu é o mesmo e talvez tenha havido só uma ligeira coincidência, mas essa brincadeira do caos corrompe toda a lógica que tenta ela imprimir aos fatos - não é possível ser razoável deste lado do espelho? ele anda distante. é noite de domingo, há um silêncio na rua, um frio na cama, um bem estar de solitude com esse chapéu novo. um excesso de confiança no que virá, uma força que a empurra além - reconfiguração do que se pensava em desarmonia, reposicionamento dos signos, reorientação de sentidos e afetos - que sejam antropomórficos e absurdos, desde que imprimam o mágico, o lúdico, o verso. quando a vida parece (de)codificada, é hora de escolher uma chave nova, alice. 

CONDESCENDÊNCIA

2011-05-17T08:55:00.001-03:00

quando me debruço sobre os (seus) escritos,
quase surto.
e me enterneço.

o mesmo céu.